Cinco a las cinco

VentanaDieléctrica: Territorio de Bandoleros: La Película

2012-01-12T19:21:00.000+01:00

VentanaDieléctrica: Territorio de Bandoleros: La Película: ¡ATENCIÓN: SE RUEDA! ¿DÓNDE? En Serradilla , un pueblo de Extremadura enclavado en el mejor de los entornos naturales: El Parque Na...

VentanaDieléctrica: MICRORRELATO

2012-01-08T16:50:00.000+01:00

VentanaDieléctrica: MICRORRELATO: A la intemperie. —Lo siento, su marido ha muerto. Hemos hecho lo que hemos podido –había sentenciado el médico aquel lunes acia...

FELIZ 2012!!!!!

2012-01-02T13:07:00.001+01:00

NUESTRAS MURALLAS ACOGEN EL NACIMIENTO DE UN NIÑO

2011-12-25T22:58:00.000+01:00

¡Ha nacido un niño! Y no me refiero al Niño Dios, por estar en época de Navidad, no. Hablo de un niño normal, Hugo, un coriano más, que Israel y Aroa han traído al mundo y que, afortunadamente, vivirá con sus padres en la plaza el Duque, frente a la catedral.
Hoy la ciudad antigua de Coria está de enhorabuena; hoy, silenciosamente, las campanas de la catedral: la Sermonera, la Gorda, la Continua y las cuatro Pascualejas, se habrán lanzado al vuelo por este nacimiento. Eso significa que dentro de unos meses oiremos sus gorjeos, al año sonreiremos con su parlotear, y dentro de varios, lo veremos juguetear con su perra Luna por los jardines de la plaza de la catedral; vendrá, quizá, con las rodillas desolladas por una caída, con la ropa embarrada… , pero nada compensa más que la figura de un niño lleno de vida.
Hugo es, por ahora, el único bebé en las plazas de la Catedral y del Duque. No tendrá amigos de su edad para jugar, salvo su perra.
Me he permitido estudiar la población infantil y juvenil que tiene Coria en su parte antigua. Me ha sorprendido gratamente comprobar que, gracias a ciertos movimientos migratorios hacia algunas viviendas, contamos con veintiún niños/as de hasta quince años, y veintidós jóvenes de dieciséis a treinta.
La población intramuros es una población envejecida. Cada vez van quedando menos sillas de vecinos y vecinas que se sientan en el rincón de la catedral para recibir los tenues rayos de sol en invierno, y junto al muro en verano, para tomar el fresco de la tarde. Las ausencias de estas personas no tienen reemplazo, así, el corro se va reduciendo, inexorablemente, año tras año. Las sillas de enea, artesanales, con historia, se van reemplazando por butacas de plástico, fabricadas en serie.
Imagino esta parte de la ciudad en épocas romanas, judías árabes y visigodas, atiborradas de gentes que acudían diariamente al mercado, a los mesones y posadas, a los comercios, a la alhóndiga, o en busca del artesano de turno: zapatero, hojalatero, modista, sastre… Todo se concentraba de murallas para adentro; fuera, sólo los arrabales.
Los seminaristas poblaban sus calles hasta que se llevaron el Seminario a Cáceres; posteriormente, en los años setenta, la residencia para estudiantes, permitía contemplar la presencia de jóvenes, compartir sus afanes, idas y venidas del instituto al antiguo seminario. Primero salieron las escuelas, todas ubicadas en la parte antigua; hace unos años lo hizo el colegio Sagrado Corazón, dejando sin risas la plaza de San Benito. Como él, también el Centro de Educación Permanente de Adultos (CEPA) ha abandonado la plaza de Santiago; nuevas ausencias que se suman a las anteriores, nuevo abandono de la juventud.
Sólo queda la Escuela de Música para ver, diariamente, los rostros ingenuos de niños y niñas que no son conscientes de que con su presencia, no sólo se están formando, sino que aportan un poco de vida a estas plazas y calles, viejas y tristes.
Porque todo son modas; la comodidad del piso minúsculo ha ganado la batalla a la amplitud de las casas, con patio y varias plantas. Las gentes que las poblaban, han levantado el vuelo, cual golondrinas, a buscar sus nidos en otros barrios más modernos de la ciudad, que ha ido ensanchándose y creciendo a espaldas del recinto amurallado.
Sí se ve, casi a diario, alguna excursión, en pequeño y gran grupo, que patea sus calles, lee y relee los letreros con sus nombres, contempla los monumentos, visita algún museo y se va sin dejar huella.
Lo mismo que los viejos abuelos están deseando que lleguen fechas señaladas para recibir la visita de sus hijos y nietos, también las piedras, casas y calles de la ciudad antigua están deseando que lleguen eventos como el Belén viviente, por Navidad, el Jueves turístico, los Sanjuanes, las fiestas marianas: romería, venida de la Virgen, novenas, procesión…, para escuchar, complacidas, los ruidos, cantos, bullicio de la gente a su alrededor.
Las viejas murallas desean extasiarse con las voces y risas de los niños; los muros de la catedral ansían escuchar el retumbar de sus cánticos; las piedras bimilenarias aguardan, pacientes, oír sus pisadas, menudas, inquietas, como cuando van en hilera, desde los colegios, a hacer la ofrenda a la Virgen, o a recorrer los monumentos con sus maestros.
El resto del tiempo, en esta parte de la ciudad,
existe
demasiada ausencia,
demasiada quietud,
demasiado silencio.
Os deseo feliz Navidad a todos.

Publicado en “La Crónica de Coria”. Diciembre 2011

FELIZ NAVIDAD

2011-12-20T01:46:00.004+01:00

Rosa López Casero recibe un nuevo reconocimiento literario en Valladolid

2011-12-06T15:11:00.001+01:00

Las fotos han sido cedidas por la autora.

NUEVO PREMIO PARA UNAESCRITORA

La escritora caurienseRosa López Casero se ha alzado como finalista en la 3ª edición del Concurso deCuentos de temática infantil de Valladolid. En el cuento premiado, “Te regaloel viento”, se resaltan valores como el amor a la familia y el respeto a laspersonas y al medio ambiente.

Cuandome lo comunicaron por teléfono ─dice Rosa López─, no me acordaba que lo había enviado en elmes de abril, ni qué cuento había mandado, porque, aunque la protagonista esuna niña, no es exactamente un cuento infantil, propiamente dicho; por eso me hasorprendido que lo premiaran.

A este concurso se hanpresentado más de cuatrocientos trabajos de todas las Comunidades Autónomas, deHispanoamérica y de Israel, y que, según palabras del Presidente, FranciscoRodríguez Bernabé, han superado todas las expectativas imaginables,sobrepasando todos los records previstos de participación.

La editorial Sever-Cuesta ha editado un librocon los diez relatos ganadores, patrocinado por Unión Cultural Zona Sur.

La entrega de premiosha tenido lugar el 28 de noviembre en el salón de actos del Centro Cívico delAyuntamiento de Valladolid, al que asistieron los miembros del jurado, los patrocinadores,los escritores premiados (entre los que se encontraba nuestra querida Rosa) ynumeroso público. Posteriormente se sirvió un cóctel en un salón del Centro.

Enhorabuena, Rosa, yque sigan tus reconocimientos literarios.

Pilar

Oscar Wilde y un prefacio inmortal : Tierra de Trampas

2011-12-03T17:02:00.000+01:00

Daniel Paredes, en su blog Tierra de Trampas, nos ofrece el prefacio de "El retrato de Dorian Grey". Prefacio que, como escritores, es conveniente que tengamos en cuenta.

Oscar Wilde y un prefacio inmortal : Tierra de Trampas

LAS DOS CARAS DE LA MISMA MONEDA

2011-11-23T10:51:00.000+01:00

Que “… todo es según el color del cristal con que se mira” ya lo dijo Ramón de Campoamor en uno de sus más famosos poemas.
Seguro, seguro, que cada uno de los candidatos a presidente en estas elecciones generales ha mirado el panorama electoral bajo diferente prisma. Y para unos pintaría verde, para otros negro y, para muchos otros, sería incoloro.
Toda la campaña, la jornada de reflexión y el día de las elecciones, habrán sido totalmente diferentes para Rajoy y Rubalcaba. Me recuerda El diario de Adán y Eva, de Mark Twain: es el mismo hecho, mirado desde visiones antagonistas. Cada uno lo cuenta según su particular punto de vista, que es totalmente diferente a cómo lo percibe el otro.
En cada agrupación se habrán volcado para diseñar una campaña atractiva, motivadora para el votante, los cabezas de listas han echado los restos consiguiendo casi el don de la ubicuidad, tratando de ser amables, cercanos y cariñosos con todo el que se le acercara a achucharle, porque veían en él, o en ella, un futuro voto.
Rajoy se veía vencedor, (avalado por las encuestas) pero lo disimulaba, no quería parecer triunfalista, que hasta el rabo todo es toro. Rubalcaba esperaba el voto masivo de la izquierda, el de los indecisos, pero no pudo ser.
Las horas del escrutinio se les habrán hecho eternas. Esas horas después de las ocho de la tarde, cuando comenzó el recuento, los corazones les habrán latido desacompasadamente a un ritmo frenético, y sus estómagos habrán engullido litros de tila o lexatines, para sobrellevar el tiempo de escrutinio.
Luego, pasadas las doce de la noche, el panorama se aclara, el mapa de España se tiñe de azul, las cábalas están muy ajustadas.
La noche del 20-N, Rajoy tendrá dulces sueños, pero quizá no sea consciente de lo que se le viene encima, porque los españoles le exigirán que trabaje por el cambio y los saque de esta crisis de una maldita vez. Lo malo es que él no tiene un conejo en la chistera. Pintan bastos.

POESÍA VISUAL

2011-11-11T22:51:00.001+01:00

ENLACE A ESTA ENTRADA
© Pilar Fernández Bravo

DÍAS REDONDOS

2011-10-22T12:59:00.000+02:00

Hay días y días. El veinte de octubre ha sido un día redondo para España y para el mundo. Para España, porque al fin, la banda terrorista ETA ha anunciado el cese definitivo de su actividad armada. Tras los momentos de júbilo, la gente se preguntará si eso es cierto o se trata de otra estrategia más porque están próximas unas elecciones generales. En el comunicado tampoco dicen que dejarán las armas ni que estén arrepentidos de tantos asesinatos cometidos a víctimas inocentes. Y es que, tantas veces han hecho comunicados de cese indefinido (aunque ahora digan que es definitivo), que nos ocurre como con el cuento de Pedro y el lobo: puede que sea verdad, pero de tanto mentir, ahora no les creemos. ¡Ojalá! me equivoque, ojalá asistamos hoy al fin de ETA, sería la mejor noticia del año.
Por otra parte, otra noticia de un país africano ha convulsionado al mundo: la muerte del dirigente libio Muamar el Gadali, asentado en el poder que arrebató por la fuerza en 1969. No me alegro de la muerte de un ser humano, nunca debemos alegrarnos de esto, aunque hubiera sido el ser más abyecto. Los que sí estarán alegrándose serán los libios que verán en esta muerte el fin de la guerra civil que ha asolado su país durante ocho meses, y la posibilidad de estrenar una democracia que les traiga reformas como libertad, mayor igualdad y menos miseria. En muy poco tiempo hemos asistido al derrocamiento de Mubarak, de Ben Alí y Gadafi. Los pueblos oprimidos se rebelan e intentan sacudirse el yugo de dictaduras y tropelías absolutistas.
Claro que, como ocurrió a veces, cuando coinciden dos noticias de primera en el mismo día, una solapa a la otra; así, la muerte de Gadafi a manos de los rebeldes libios, ha restado protagonismo mundial al comunicado de ETA, con lo que supone el anuncio de su desaparición.
Así como hay días o semanas que ocurre poco o nada de interés, no cabe duda de que el veinte de octubre, por noticias como estas, ha sido un día redondo.

VentanaDieléctrica: Leonard Cohen, Príncipe de Asturias de las Letras ...

2011-10-22T00:32:00.000+02:00

VentanaDieléctrica: Leonard Cohen, Príncipe de Asturias de las Letras ...: Un premio merecido. Poeta, novelista y cantante canadiense nacido en Montreal en 1934. A los 21 años, tras obtener la Licenciatura en ...

PA NEGRE/PAN NEGRO

2011-10-11T23:47:00.001+02:00

Los catalanes son listos. Muy listos. Tacita a tacita van consiguiendo sus propósitos.
Últimamente han logrado que la película catalana de Agustí Villaronga, Pa negre represente a España como candidata a los Oscars en la categoría de Mejor película en habla no inglesa.
Así lo ha decidido la Academia de las Artes y Ciencias Cinematográficas. Nos quedaremos sin saber si la han elegido por sus méritos y por ser superior en calidad a las demás candidatas (la de Almodóvar y Zambrano),o si los catalanes han recurrido a una especie de chantaje político y ha sido una decisión sugerida (por no decir impuesta).
No cuestiono si la película es excelente o no. No entiendo esta elección en catalán, lo mismo que si hubieran elegido una en gallego o euskera. De acuerdo que son lenguas cooficiales en sus respectivas Comunidades, pero, hoy por hoy, el castellano es el idioma oficial de España y creo que es el que debe representarnos.
Aún tendrá que pasar muchas cribas hasta el 24 de enero, para saber si Hollywood la ha seleccionado, pero no cabe duda de que tendrá una gran promoción en Norteamérica, aunque no gane.
Pero, ¿no son estos los que dicen que no quieren ser españoles? ¿los que quieren tener una selección de fútbol distinta a la española? ,¿los que se llevan el IVA a Cataluña de los productos catalanes?, ¿los que chantajean al Gobierno de la Nación para la aprobación de los presupuestos si no consiguen buenas concesiones?
¿Tan difícil hubiera sido presentarla con título en castellano y doblada en esta lengua?
¿No se le negó a Serrat que cantara en catalán el “La la la” para representar a España en Eurovisión? Y esto no es ser radical, es ser lógica y defender el castellano por encima de todo, porque así está legislado. El día que se cambie la Constitución y diga que cualquier lengua de las habladas en España (gallego, catalán o euskera) puede representarnos, ese día habrá que admitirlo como algo natural, pero mientras tanto, no. Y Cataluña es una región de España, una Comunidad Autónoma española. Y deben estar a las duras y a las maduras.

PUBLICADO EN TTN

VentanaDieléctrica: ATARDECER EN CÁCERES

2011-10-05T23:49:00.002+02:00

VentanaDieléctrica: ATARDECER EN CÁCERES: Aunque sigo ligada y participo en el blog literario 5alas5, acabo de inaugurar esta VentanaDieléctrica a la que deseo asomarme, sin vértig...

Diez apuntes de Juan Bosch para escribir cuentos : Tierra de Trampas

2011-09-18T21:41:00.000+02:00

Diez apuntes de Juan Bosch para escribir cuentos : Tierra de Trampas

EL SUEÑO DEL CARACOL

2011-08-22T18:36:00.008+02:00

Quiero compartir con todos los amigos de 5alas5 este corto, muy grande por cierto, que he descubierto en el blog A verso limpio de Ana Álvarez. El autor es Iván Sainz-Pardo.
Desde luego no deja indiferente, a mí me ha impresionado.

SCHNECKENTRAUM (El Sueño del Caracol)

Primer trabajo en formato cine del autor y director Iván Sainz-Pardo. Preseleccionado a los Oscars 2001. Nominado al Deutsche Kurzfilmpreis (Equivalente a los Oscars alemanes) 2001.
Mejor cortometraje y mejor dirección en la fundación Friedrich Wilhelm Murnau 2002.
26 premios internacionales al mejor cortometraje. 4 premios internaionales al mejor director. 2 premios internacionales al mejor guion. 2 premios internacionales a la mejor actriz. 1 premio internacional a la mejor fotografía.

SINOPSIS:
Julia es muy vergonzosa. Un día en una cafetería, se enamora a primera vista de Oliver, un joven que se encuentra sentado en la barra. Cuando Oliver sale del local, Julia reúne todo su valor y decide seguirle...

Historia de un amor a primera vista. Dos jóvenes que luchan contra su propia timidez, y el inexorable destino.

Para saber más del autor y todos sus cortos:

http://ivansainzpardo.blogia.com/2005/022301-el-destino-de-los-caracoles.php

http://ivansainzpardo.blogia.com/

Conclusión: hay que leer todos los libros que compramos para no tener malos rollos.

DE ROSA A ROSA: A VUELTAS CON EL TORO DE SAN JUAN

2011-08-17T19:04:00.000+02:00

DE ROSA A ROSA ROSA LÓPEZ CASERO
A VUELTAS CON EL TORO DE SAN JUAN

Querida Rosa Montero: No cabe duda de que antes de escribir un artículos de opinión o una novela, una escritora se documenta hasta la saciedad. Seguro que tú lo haces casi siempre. Y digo casi porque, puede suceder, supuestamente, que el tiempo vuela rápido, tenemos muchos compromisos, demasiado trabajo y el artículo tiene que enviarse al periódico. Y por esa falta de tiempo, puede que, a veces, no dé tiempo a documentarse.
Creo que eso te ha ocurrido en tu artículo de El País del domingo, 7 de agosto. Seguro que las sociedades protectoras de animales te han aplaudido. Pero no te has parado a pensar que quizá algunas ciudades que mencionas (Coria, Tordesillas) se hayan sentido ofendidas por tus palabras que transcribo: “La temporada de los verdugos se abre y se cierra, muy apropiada y simbólicamente, con dos "fiestas" repugnantes, tal vez las más bárbaras de todas: para comenzar, en junio, el toro de Coria (Cáceres), que consiste en soplar dardos sobre el animal hasta convertirlo en un acerico (al parecer, dicen que acertar en los ojos o en los genitales trae suerte), y después, cuando la pobre bestia "ya no da más", liquidarlo de un tiro”. Los corianos y habitantes de la mayoría de pueblos de España se sentirán ofendidos por decir que son “especialmente miserables y pequeños durante el verano. Es decir, durante la orgía de sangre y de dolor a la que nos entregamos en las llamadas fiestas populares”. Y continuas:”Entre estas dos apoteosis(Coria y Tordesillas) de sadismo discurre nuestro largo, febril, patriótico verano verbenero”. Y sigues: “la torpe, necia, inmoral ligereza con que los individuos participan en atrocidades colectivas sin pararse a reflexionar sobre sus actos”.
Casi estoy segura que esta vez has escrito de oídas, mejor dicho, de leídas. Porque no creo que hayas estado nunca en Coria (no sé si en Tordesillas) y presenciado en vivo las fiestas del toro de San Juan. Porque de ser así, no escribirías lo de los soplillos tal y como lo cuentas. Es cierto que hace años les tiraban soplillos que tenían en la punta un alfiler pero lo de que se intentaba dar en el ojo o los testículos es una leyenda urbana, querida. Y desde que se alzaron voces sobre el sufrimiento del animal, dejaron de utilizarse. Los toros que se sueltan en Coria, no se castigan en absoluto, se los deja correr libremente por el casco histórico de la ciudad, El animal corre, anda, descansa, campa a sus anchas durante hora y media. El ingrediente del miedo, de saber que una fiera de 500 ó 600 kilos anda suelta, provoca la descarga de adrenalina en los valientes que salen a las calles para ver al toro, o correr a refugiarse a una reja cuando el animal le persigue. Para sentir esa emoción, otros corren en fórmulas 1, o se montan en la montaña rusa. Los humanos somos así. Es cierto que pasado esa hora y media, un certero tiro lo mata y su carne sirve de alimento a muchas personas. Claro que comer carne de animal debe de ser horrible para los defensores de los animales. Por fortuna ¿sois todos vegetarianos?
Tú y yo tenemos varias cosas en común: mismo nombre, estudios de psicología, morenas, escritoras, pero difiero del contenido de tu artículo, no porque esté a favor del maltrato animal, en absoluto, sino porque también es de juzgado de guardia que algunas personas “amantes de los animales” se gasten cantidades desorbitadas en acicalarlos, vestirlos, cortarle las uñas… y en sus accesorios;: trajes, lechos, casas… Podría decir que mejor harían si este dinero lo utilizaran para paliar el hambre en el cuerno de África. Claro que eso sería hacer demagogia.

PUBLICADO EN “LA CRÓNICA DE CORIA” EL MIÉRCOLES, 17 DE AGOSTO DE 2011

Tierra de Trampas (TdT): ¿De qué hablamos cuando hablamos de cuentos?

2011-08-13T00:12:00.000+02:00

Tierra de Trampas (TdT): ¿De qué hablamos cuando hablamos de cuentos?: " (Este excelente artículo puede leerse completo en la página de elaleph . También en El almacén de los CUENTOS , blog literario sumament..."

SE APAGÓ LA VOZ

2011-07-26T00:54:00.001+02:00

El Periódico Extremadura, Lunes 25 de Julio de 2011.
Ojo de buey
Se apagó la voz
25/07/2011 ROSA López Casero (psicóloga)

La muerte siempre es sorpresiva y más cuando quien muere tiene sólo 27 años. Siempre fue extravagante, rompedora, provocativa. Pero si la muerte nunca es bienvenida, menos cuando se cierne sobre una compositora, cantante polifacética de soul, blues, rock, jazz, ska, con un registro de voz de contralto impresionante, en pleno éxito.
Tenía fama, dinero, reconocimiento (había obtenido cinco premios Grammy y muchos otros). Su vida es un fenómeno musical, pareja con los excesos, no sólo en el peinado y vestuario, sino con alcohol y drogas. No había conseguido rehabilitarse y esos excesos empezaban a pasarle factura: cambios de humor, problemas con la justicia, depresión, pérdida de peso, agresiones.
Independientemente de sus extravagancias, la Winehouse poseía una voz excepcional y mucho talento. Mas una agitada vida personal. No poseía belleza, ni por dentro ni por fuera, pero su voz era un prodigio. Como su álbum tan exitoso Back to Black , puede que ella también lo viera todo negro, atrapada en una nube opiácea dentro de un laberinto sin salida, ella que lo tenía todo: ¿era la crónica de una muerte anunciada? Porque la mayoría de los artistas de éxito y celebridades en muchos campos, llevan una agitada vida personal, no son capaces de asimilar el triunfo y la fama y tienen que recurrir a excesos de todo tipo. ¿Qué es lo que falla? ¿Malas compañías, exceso de trabajo, divorcios, falta de voluntad, de afecto, complejos o cuestión de marketing? ¿Deben hacer extravagancias para llamar la atención de sus fans y triunfar?
También otros cantantes como Janis Joplin, Kurt Cobain, el Rolling Stone Brian Jones, Jimi Hendrix, Jim Morrison... murieron con esa misma edad. ¿Casualidad? ¿Consecuencias del exceso, hasta que el cuerpo aguante? Parece que el bajista Alex James había predicho que si no cambiaba, difícilmente pasaría de 2010 y lo basaba en los excesos de la cantante y su autodestrucción.
El lado positivo (que lo hay) es que desde el momento en que mueren, alcanzan la inmortalidad. Sus seguidores continúan comprando sus discos ─que se cotizan mucho más─, van en peregrinación a su tumba, le llevan flores y alcanzan el Olimpo.

SÍNDROME SOCIAL

2011-07-08T18:38:00.011+02:00

"Cuando adviertas que para producir necesitas la autorización de quienes no producen nada; cuando compruebes que el dinero fluye hacia quienes trafican no con bienes sino con favores; cuando percibas que muchos se hacen ricos por el soborno y las influencias más que por el trabajo, y que las leyes no te protegen contra ellos, sino que, por el contrario, son ellos los que están protegidos contra ti; cuando repares que la corrupción es recompensada y la honradez se convierte en un sacrificio personal, entonces podrás afirmar sin temor a equivocarte que tu sociedad está condenada."

Ayn Rand
La rebelión de Atlas

Nunca como ahora fueron más oportunas las palabras de la autora de esa magnífica novela que es Atlas Shrugged, traducida al español como La Rebelión de Atlas.

Yo no nací para ser culto: Maneras de contar (II)

2011-05-30T18:05:00.000+02:00

Yo no nací para ser culto: Maneras de contar (II): "Como decíamos ayer (y esta vez casi es verdad), hay muchas maneras de contar una historia pero no todas me parecen buenas. El otro día hab..."

MANIFESTACIÓN 15M

2011-05-27T21:48:00.001+02:00

2011-05-25T19:24:00.001+02:00

Pilar Fernández me dice que os lo diga. Pues bueno, lo compartiré con nuestros lectores de este blog: me han concedido el Primer Premio en el XVIII Concurso de Relatos “Villa de Moraleja”, organizado por la Universidad Popular. El premio está dotado con 800 euros y placa conmemorativa. La entrega tuvo lugar el viernes, día 13 en el Salón de Plenos del Ayuntamiento de Moraleja. La alcaldesa Teresa Roca pronunció unas palabras y me entregó la placa que aparece en la fotografía.
Yo leí el relato y agradecí a todos este premio que me anima a seguir escribiendo.
Al certamen han concurrido más de ochenta relatos de diversos lugares de España y de Hispanoamérica.
El relato ganador, ”La Tercera balada de Brahms”, cuenta la historia de un famoso pianista que, como consecuencia de un problema, decide retirarse de dar conciertos. Hace un repaso de su vida y afloran sus remordimientos. El desenlace no se conoce hasta la última línea.

PURA VIDA

2011-05-19T00:28:00.003+02:00

Un folio en blanco para volver a empezar...

NarrativaBreve.com (con Francisco Rodríguez Criado): Los mejores 1001 cuentos literarios de la Historia...

2011-05-04T14:53:00.000+02:00

NarrativaBreve.com (con Francisco Rodríguez Criado): Los mejores 1001 cuentos literarios de la Historia...: "Fotografía: Francisco Rodríguez Criado Pilar Fernández Bravo, gran lectora, autora de cuentos y co-coordinadora del blog de literatura C..."

NOTICIA CULTURAL

2011-04-16T00:53:00.001+02:00

El martes, día 12, fui invitada a impartir la conferencia "Mujeres extremeñas en la II República" en la localidad de Alburquerque, con motivo de las III Jornadas "Memorias de futuro", celebradas del 10 al 15 de abril. El acto tuvo lugar en la biblioteca Pública “Luis Landero” en un ambiente muy agradable. Hablé sobre la situación de la mujer en el siglo XX, la falta de derechos y libertades que sufrió, la educación de la mujer en Extremadura y algunas personalidades destacadas de ese momento.
Finalizó con un debate en el que participaron varias personas.

COMO UNA OLA

2011-04-05T14:07:00.000+02:00

Hay que ver lo que puede liar una ola. Pero no una ola cualquiera sino la gigantesca ola que provocó un tsunami en la costa de Japón.
Amenaza que llega como una ola, una sola ola gigante, eso sí, y furibunda, capaz de trastocar la vida diaria de ciudades y pueblos, de un país como Japón.
Si la población sólo hubiera padecido los terremotos, todo habría quedado en un susto y algún que otro derrumbe sin importancia, porque los japoneses están preparados para resistirlos, desde los pilares de acero de los edificios, las medidas de emergencia, la mentalización de sus gentes desde niños, su educación y manera de ser.
Además de preparado, el pueblo japonés es cortés y metódico. Están habituados a soportar tifones, erupciones volcánicas y bombas atómicas. Tienen paciencia para aguantar y coraje para renacer.
Pero la maldita ola llegó como en la canción de Rocío Jurado. Y no sólo rompió el timón, rompió la vida de un pueblo, arrasó ciudades, destrozó embarcaciones y casas. Y lo peor de todo, provocó la catástrofe nuclear, el miedo a no poder controlarla, las consecuencias. Con la amenaza de radiactividad, ya detectada en los alimentos y agua del grifo, por la presencia de yodo radiactivo, crece la alarma. Y más, ahora que están vertiendo el agua contaminada al mar. Las consecuencias pueden ser catastróficas a nivel mundial.
A veces los humanos creemos tener dominada la situación y pensamos que no hemos dejado ningún cabo suelto. Hasta que llega como una ola el ataque furtivo de la Naturaleza y lo trastoca todo, da al traste con las previsiones, las más modernas técnicas, y las medidas de seguridad. Y nunca mejor dicho, los técnicos tienen que estar al pie del cañón, aun a riesgo de sus vidas, para salvar millones de vidas.
La Naturaleza sigue siendo la dueña del mundo, mal que nos pese a los humanos.
Es como si quisiéramos echarle un pulso a no sé que, arriesgar y construir centrales nucleares, bombas atómicas, virus en laboratorio, clonar, pensando que por ser humanos, somos seres superiores capaces de dominar y controlar todo.
Somos tan burros los mortales que inventamos artilugios para desintegrarnos, hacernos daño en nombre del progreso.
Y no pensamos en el mundo que vamos a dejar en herencia a nuestros hijos y generaciones venideras.

ADIOS A LA BELLA LIZ

2011-03-27T11:06:00.001+02:00

Pena. Es lo primero que he sentido al escuchar la noticia de la muerte de Elizabeth Taylor. Ha muerto una niña prodigio y uno de los rostros más bellos de la gran pantalla, además de buena actriz. Recibió el Óscar en dos ocasiones: por “Una mujer marcada” y años más tarde, por ¿Quién teme a Virginia Woolf?, además del Príncipe de Asturias de la Concordia.
Trabajó en buenas películas con los mejores directores y actores de primera línea. Fue la Amy de “Mujercitas”, Leslie de “Gigante”, Gloria en “Una mujer marcada”, la inolvidable Maggie, y pareja de Paul Newman, en “La gata sobre el tejado de zinc”. Pero quizá, los hombres admiraran más su belleza que sus aptitudes como actriz. Este error suele ser frecuente, por desgracia.
Dicen que ha sido una de las más bellas actrices del cine americano, que poseía un rostro perfecto y unos impresionantes ojos color lila. En su honor, tengo escrito un cuento, sobre sus ojos. Nos quedan sus numerosas películas para poder admirarla, desde la niña con la perrita Lassie a la más espectacular Cleopatra cinematográfica.
Vivió en la época glamurosa de Hollywood, en los años cincuenta y sesenta, cuando las actrices eran unas verdaderas divas, viajaban por todo el mundo con un séquito, distantes, caprichosas. Ella como ninguna, bajaba de un avión majestuosa, con estola o abrigo de piel, sombrero y guantes, como era habitual en las estrellas hollywoodienses.
Coleccionó joyas y maridos. Era tan adicta al matrimonio que pasó por ese trance ocho veces. Entre sus maridos: multimillonarios, actores, políticos y hasta un albañil.
Repitió matrimonio con Richard Burton, que adquirió en una subasta la perla peregrina, una de las gemas más valiosas por su tamaño y forma. Su primer dueño fue nada menos que Felipe II. Imagino lo que Liz sentiría cuando su amor ─el hombre de su vida, como ella había confesado en varias ocasiones─ le colocara la legendaria joya al cuello en forma de collar.
Pero si la cara de la moneda fue una vida fastuosa y millonaria, la cruz fue su salud quebrantada. Algo que no pudo comprar.
Lo tuvo todo en la vida pero, ¿sería feliz?

TE LLAMARÉ REINA

2011-03-22T18:28:00.006+01:00

TE LLAMARÉ REINA
(A la Terrona)

Dicen que Extremadura huele a jara,
quejigo, brezo, enebro…
Y huele a gayomba y jazmín silvestre.

Dicen que está enferma la encina más longeva
y quince brazos de acero, nacidos de la tierra,
trepan diecisiete metros para curar su belleza.
Coqueta donde las haya,
la dama de la Dehesa.

A veces pretendo ser Ella, y despierto
con aromas de noche tierna.
Sueña el bosque con su música
de hojas en primavera, y en la copa
mece el viento un nido de cigüeñas.

Dicen que Extremadura huele a alcornoque,
tamujo, castaño, acebuche…
Y huele a cantueso y romero.

Yo no nací para ser culto: Maneras de contar (I)

2011-03-15T21:14:00.000+01:00

Yo no nací para ser culto: Maneras de contar (I): "Si hay algo que me obsesiona cuando me golpea una historia y quiero contarla, ese algo es el modo de hacerlo. Sí, por supuesto, me emociono ..."

Rayuela de cortázar. Capítulo 7

2011-03-12T22:28:00.003+01:00

Recientemente terminé por segunda vez Rayuela de Cortázar. El capítulo 7 es una poesía llena de imágenes sublimes.
Para los que piensan que la poesía no tiene cabida dentro de una novela.

PALÍNDROMO

2011-02-21T19:04:00.012+01:00

Roma: ese ojo atrapa;
aparta ojo ese amor.

EL SUCESOR DE AGUIRRE

2011-02-12T00:33:00.000+01:00

No, no es una noticia política ni me estoy refiriendo a Esperanza Aguirre. Se trata de Jesús Aguirre, exduque de Alba consorte. Parece que el galán sesentón Alfonso Díez será, en breve, el flamante tercer marido de la duquesa de Alba, y, por tanto, el sucesor de Aguirre.
¿Qué es lo que mueve a esta augusta señora a volver a casarse a sus 84 años?
Ella: la mujer más noble del mundo, la que ostenta más títulos nobiliarios y una de las más grandes fortunas de España. Él: un funcionario de trato exquisito, amable, locuaz y persistente. Lleva tres años preparando el terreno. Y parece que va a lograr su propósito. Porque ¿qué aporta cada uno a este enlace?
Cayetana: sus numerosos títulos, palacios, fincas, obras de arte y un largo etcétera de bienes materiales, además de prestigio y un nivel de vida propio de príncipes. Y un seguro para la vejez. Del novio, se entiende.
¿Y Alfonso? Su persona, su saber estar y la hipoteca de su vida a cambio de vivir en palacio y escalar la cima del estatus social.
La duquesa de Alba “compra” un amigo-amante-amor-esposo-compañero-lacayo-guardaespaldas-confidente … las 24 horas del día, que la saque de casa, la escuche, le diga al oído que la ama, le ofrezca su brazo en bodas y ceremonias varias. Que no es poco. La duquesa se lo puede permitir.
Él ha jugado muy bien las cartas y la jugada le ha salido redonda. Sabe decirle lo que ella desea escuchar, hacerla reír, platicar y, quizá, hacerle alguna que otra cosquilla.
Alfonso es un viajero infatigable, ¿o es ella? Lo cierto es que la duquesa, en estos tres años, está bien viajada.
No importa tener que renunciar a ostentar el título de duque de Alba cuando enviude, ni de no vivir en ningún palacio de la Casa de Alba, pero seguro que no volverá a habitar en su piso de funcionario; quedará bien montado en el euro y con un patrimonio nada despreciable. Mientras la duquesa sea su esposa legítima, no dejará de representar para él la gallina de los huevos de oro: él puede ser un experto granjero que sabrá mimar su tesoro y no cometerá el mismo error que en la fábula.
Lo que no entiendo es cómo la duquesa, que siempre ha sido tan moderna, que ha hecho en su vida lo que le ha venido en gana poniéndose el mundo por montera, no convive con Alfonso sin casarse, como pareja de hecho, y así ella tendría contentos a sus hijos en vez de soliviantados. Porque no creo que a doña Cayetana le importe el qué dirán ni que digan que vive amancebada. Más bien creo que él posee unas potentes armas de persuasión.
Si se casa, que sean felices. Ella me cae muy bien.

EL CABEZAZO

2011-02-10T18:16:00.000+01:00

¿Fue un despiste? ¿Una casualidad? Lo cierto es que Angela Merkel, al volverse con vehemencia, se topó con la cabeza de Zapatero y le dio un coscorrón, dirían los malpensados. Quizá no se atrevía la canciller alemana a decirle a la cara a nuestro Presidente que deberíamos dejarnos de tanto jolgorio y que más trabajo, esfuerzo y competitividad, que vamos por buen camino, pero que aún no es suficiente.
Claro que este cabezazo ha beneficiado a ZP porque la jefa alemana ha dado su visto bueno al cumplimiento de nuestros deberes, aunque nos pida más esfuerzo. Y eso no es malo, porque se nos brindan alternativas y soluciones y, desde luego, más unión europea. A pesar de que el modelo español de negociación salarial no se adapta a la propuesta de Merkel, porque los españoles no estamos por la labor de ligar la subida salarial a la productividad empresarial. Quizá tenga razón esta mujer, con un par, eso sí, que ha sabido hacer frente a la crisis, que hace que los demás países la respeten por méritos propios. Ella ha tratado de sugerir, no de imponer, para no herir susceptibilidades. Merkel sabe que, tanto su antecesor como ella, lo han hecho bien y ha sabido encontrar la estabilidad. Y por eso saca pecho. Pero cuidadín con el poderío alemán.
Pero si el cabezazo de la Merkel fue sonado, también lo fue la euforia del ministro germano; le gustó nuestra guapa ministra de Asuntos Exteriores, Trinidad Jiménez; la vio lozana y maciza y no dudó en amarrarla por la cintura y sufrir una especie de calambre que hacía imposible soltarla. ¿O fue el buen vino español que se sirvió en la comida el que desató las consciencias y le impulsó a ser más osado? Claro que acostumbrado a ver todos los días a la dama de hierro, Angela Merkel, Trinidad le parecería miss Mundo.
También llamó la atención la desconfianza de los líderes sindicales: Cándido Méndez y Fernández Toxo, que sentados frente a frente, se hablaban a través de sus teléfonos móviles; sería para que no escucharan sus cotilleos, para dejar grabado lo que se decían, o para economizar gastos. ¡Qué cosas!

La pintora María Jesús Pérez Jiménez expone sus cuadros en el Museo de Cáceres

2011-02-09T19:32:00.012+01:00

La pintora, María Jesús Pérez Jiménez, expone sus cuadros en la Sala de los Caballos del Museo de Cáceres. Exposición que permanecerá abierta hasta el 6 de Marzo, y que se podrá visitar (lo que recomiendo) de martes a sábado de 9,00 a 14,30 y los domingos de 10,15 a 14,30.

Presenta veinticuatro cuadros: veintidós acrílicos y dos óleos. La inauguración, que fue el cuatro de febrero, contó con un gran éxito de púbico.

Como ella misma dice, busca la esencia de lo que pinta, el volumen, el color, la rotundidad de la forma, el espacio que crean entre sí los objetos, y lo hace imprimiéndoles su propia mirada, que emerge de adentro, porque, como ella misma revela, pinta con el alma. Y podríamos aplicarle lo que manifestaba Pablo Picasso: “Yo no pinto lo que veo, pinto lo que siento". De lo que uno se da cuenta cuando visita la exposición, porque si hay algo que caracteriza la pintura de María Jesús es la sensibilidad. Hay mucha sensibilidad en sus cuadros.

Esta pintora abulense, afincada en Cáceres desde hace mucho tiempo, tiene una fuerte personalidad artística, fruto de una larga trayectoria de trabajo y evolución, lo que le ha proporcionado un gran conocimiento de las técnicas. A lo que hay que añadir su enorme capacidad de observación para reflejar las particularidades de cada tema, creando como nadie la atmósfera adecuada en cada una de sus creaciones, como un sello personal.

Le avala su abultado CURRICULUM.

ESTUDIOS:
1998/2003.- 5 cursos de dibujo de la Escuela de Bellas Artes AEulogio Blasco@ de la Diputación de Cáceres.
2000.- Curso sobre el surrealismo en Portugal impartido en el Muso Vostell en Malpartida de Cáceres.
2003.- Curso impartido por D. Antonio López García en el Monasterio de Yuste sobre pintura y dibujo contemporáneos, organizado por la Universidad de Extremadura.
2003.- Curso de pintura impartido por los hermanos García Pertejo en Zamora.
2004/2007.- 3 cursos de grabado en la Escuela de Bellas Artes AEulogio Blasco@ de la Diputación de Cáceres.

EXPOSICIONES INDIVIDUALES:

2003
Páramos. Colegio de Arquitectos de Extremadura, Cáceres.

2011
Museo de Cáceres

EXPOSICIONES COLECTIVAS:

1999
Concurso de pintura rápida. Ávila.

2000
Pintoras abulenses. Exposición conjunta en Muñomer del Peco, Ávila.

2000
Escuela de Bellas Artes. Centro Cultural San Francisco, Cáceres.

2001
Escuela de Bellas Artes. Centro Cultural San Francisco, Cáceres.

2002
Escuela de Bellas Artes. Centro Cultural San Francisco, Cáceres.

2002
Mercadillo del Arte. Café La Habana, Cáceres.

2003
Escuela de Bellas Artes. Centro Cultural San Francisco, Cáceres.

2003
Mercadillo del Arte, 20 edición. Sala Vidarte, Cáceres.

2003
Mercado del Arte, Arte Abierto. Museo Municipal de Cáceres, Cáceres.

2004
Hotel Cañada Real. Malpartida de Plasencia, Cáceres.

2004
Los cuatro elementos. Agua. Ateneo de Cáceres, Cáceres.

2004
Los cuatro elementos. Fuego. Ateneo de Cáceres, Cáceres.

2004
Escuela de Bellas Artes. Centro Cultural San Francisco, Cáceres.

2004
Mercadillo del arte 30 edición. Sala Vidarte. Cáceres.

2004
VIII Premio de pintura Indalecio Hernández. Valencia de Alcántara

2005
Los 4 elementos. Tierra. Ateneo de Cáceres. Cáceres.

2005
Erotismo. Café La Fusa. Cáceres.

2005
Los 4 elementos. Agua, fuego, tierra y aire. Museo de Cáceres. Cáceres.

2005
Sección de artes plásticas del Ateneo de Cáceres. Casa de Cultura. Cañamero (Cáceres).

2005
Cajas para el recuerdo II. Casa Consistorial. Sierra de Fuentes (Cáceres).

2005
Certamen de arte Sala el Brocense. Institución Cultural El Brocense, Cáceres.

2006
Reflejos de Extremadura. Sala Ecisa del Casino. Alicante.

2006
Reflejos de Extremadura. Sala-Museo San Juan de Dios. Orihuela.

2007
Exposición solidaria. Museo Narbón. Malpartida de Cáceres, Cáceres.

PREMIOS:

2004
VIII Premio de pintura Indalecio Hernández. Valencia de Alcántara. Obra seleccionada.

2005
Certamen de arte Sala el Brocense. Institución Cultural El Brocense, Cáceres. Obra seleccionada.

OTRAS ACTIVIDADES :

2005
Foro Sur, instalación ARopa tendida@, Cáceres. Idea conceptual y realización..

SEPTIEMBRE de Pilar Galán

2011-01-25T20:21:00.017+01:00

El cuento Septiembre de Pilar Galán ha sido seleccionado para formar parte de los mejores 1001 cuentos literarios de la Historia. Elegido por Marino González, escritor y editor de De la Luna Libros, SEPTIEMBRE fue, además, Finalista XIII Premio A. Mª. Matute, 2002

Pilar Galán es una excelente escritora, con muchos años de trayectoria, y en 5alas5 es un honor contar con su amistad.
* En NarrativaBreve Franciso Rodríguez Criado nos brinda una sección donde podemos leer los mejores 1001 cuentos literarios de la Historia, que él nos va dosificando para que los degustemos poco a poco, por eso es una sección en constante construcción y que, por supuesto, os invito a leer. Merece la pena.

Os dejo Septiembre, cuento de una gran calidad estética y emocional que a mí me encantó. Merece estar entre los mejores.

SEPTIEMBRE

Finalista XIII Premio A. Mª. Matute, 2002

(...) Porque no se puede ser feliz en este tiempo muerto y lentísimo,
el indeseable paréntesis entre una vida que ya es mentira
y otra que no acaba de ser verdad del todo.
Ningún destino es tan ingrato
como el de las personas condenadas a vivir
eternamente en septiembre.
(A. Grandes)

La casa está fría. Hay nubes deshilachadas, borrones grises, flecos azules a través de la persiana. La luz se cuela aún como polen de oro, cada vez con menos fuerza, como si presintiera ya el otoño.
La siesta no nos ha hecho bien. Luis se ha levantado con el ceño fruncido, con ese gesto tan suyo de estar enfadado con todos. Ana no quiere tomarse la leche. Lloriquea aún desde la cocina, quiere empezar a andar sobre el suelo frío. Anoche tosió un par de veces, a tientas en la madrugada aparecieron por fin los edredones.
La piscina se ha puesto verde. Flotan bolsas de plástico, alguna silla, el césped se adueña ahora de todos los rincones. Luis pregunta por las ranas. Una y otra vez, cientos de veces, tironea de mi falda hasta que atrae mi atención. Las ranas, cuándo vuelven las ranas, están ya las ranas en el agua sucia, en esa agua tan sucia ya que no ve ni el fondo, podemos bajar a ver las ranas, mamá por favor. Ana llora.
Las pastillas dejan la lengua resacosa y dura. Los ojos pesan, pesa la tarde entera cada vez más cerca de la noche. Aún hay que lavarse la cara, tomarse un café, coger el coche, comprar los libros.
Milagrosamente, a las seis en punto estamos ya abajo. La portera nos mira como a recién nacidos, con esa ternura tan dulce de las mujeres mayores. Los ha abrigado usted mucho, me dice. Luego engaña el tiempo, veranillo de San Miguel, veranillo de los membrillos. No tengo fuerzas para hablar del tiempo. Recojo el correo. Tampoco hoy ha escrito. No sirven de nada los conjuros mágicos ni retrasar el momento hasta la tarde. El hueco del buzón saluda desde las once de la mañana.
Hay tráfico ya. Luis pregunta cuánto tiempo tardaremos en llegar al híper. Ana le imita. Luis le pega un manotazo en la boca. Desde el espejo retrovisor se ven las cosas como en un cine, como si no estuvieran pasando.
Pongo la radio. Suena por enésima vez la canción del verano. Atrás los dos se desgañitan. Acabarán pegándose otra vez, cuando se acabe. Por suerte, luego viene la segunda canción del verano, y luego la tercera. Sus voces me llegan desde otro mundo.
Intento mantener la concentración. Como en la autoescuela. Solo mirar al frente y a los espejos. No desviar la mirada ni un segundo. Si una avispa entra en el coche, bajar la ventanilla con cuidado, sin dar manotazos. Si nos pica, señalizar la maniobra y apartar el coche hasta el arcén.
Doy un manotazo a Luis. Cambio la cinta, me peino, en el semáforo en rojo me pinto un poco la raya. Me pita el de atrás. Ahora se me cala, verás tú cómo se me cala. Menos mal que me he puesto las zapatillas de deporte. Rebobino la cinta, subo el volumen, le paso a Ana el muñequito rosa. Me incorporo por fin a la autovía. Me pongo el cinturón de seguridad. Estoy suspensa, es lo primero que tendría que haber hecho. Bajo el seguro del coche. Estoy a punto de estrellarme con un camión. Ha empezado a llover.
Toda la ciudad ha decidido salir a comprar los libros esta tarde. Seguro. Podríamos haber ido en autobús. Me lo dijo mamá. Hija, no te arriesgues tanto, que vas con esas dos criaturas.
—Tres criaturas, mamá, eso es lo que somos. Una madre asustada y dos hijos llorones.
Mamá no sabe aparcar, dice Luis, con su voz de hombre. Le miro con odio por el retrovisor. No sabe aparcar, no sabe aparcar, canta. Ana ha empezado a seguir la melodía. Podría echarme a llorar ahora mismo, dejar el coche en mitad de la explanada, con las puertas abiertas y mis hijos dentro, y correr bajo la lluvia, como cuando era niña, exactamente igual, sentir las gotas resbalando por mi pelo, saborearlas, pisar charcos, volver a casa con las piernas empapadas, sabiendo que me espera un vaso de leche caliente y dos azotes.
En vez de eso, cuento hasta diez y sigo dando vueltas sin sentido. Aparco por fin en la otra punta de la puerta de entrada. Me miro en el espejo orgullosa de mi hazaña. Estoy horrible. Parece que me he echado encima veinte años.
Lo primero que me levanta dolor de cabeza es el ruido de la gente. Todos en procesión en busca de los libros. Luego, la música de las narices. Julio Iglesias a todo volumen. Ana arrastra los pies.
Hay una cola enorme para recoger los libros. Jugamos a contar niños, jugamos a adivinar colores, jugamos al veo-veo. Luis dice que se aburre. Que quiere ir a ver juguetes. Por megafonía anuncian que regalan el forro para los libros de texto. También hay ofertas de pescado. Ana dice que tiene hambre. Me deseo la muerte. Me llevo deseando la muerte desde las seis de la tarde.
A las ocho y media tengo todos los libros en la mano. Conocimiento del medio, Matemáticas, mi primer diccionario. Luis los abre sin cuidado alguno, pasa las páginas con sus dedos negros de arrastrarse por el suelo. Intento reñirle, pero no quiero gastar fuerzas innecesarias. Total, van a acabar despanzurrados por su cartera dentro de una semana.
Compro leche condensada, galletas, pepinillos, cerveza, una botella de vino blanco, pizzas variadas, patés. Los niños están emocionados con la cena. Yo también. Pienso ponerme a morir de pepinillos en cuanto se acuesten.
Sigue lloviendo. Ahora hace frío y la noche se extiende por encima de las luces de neón de las ofertas. Saco el coche sin rozar la pared. Luis aplaude. Riño a Ana para que no se duerma, por favor, bonita, que tengo que bañarte, que tienes que cenar, que si no, te dan las dos y mamá trabaja mañana. Le canto, pongo música, digo a mi hijo que le pegue de vez en cuando un manotazo. Lo hace encantado.
Llego a casa cargada de bolsas. Huele a naftalina, a septiembre, a forro de libro nuevo. Tengo que contenerme para no llorar. No hay luz cuando entramos. El salón está más vacío que nunca. Las plantas hacen sombras raras en los rincones.
Pongo los dibujos, baño a la niña, más dibujos, Luis hace el idiota en la bañera. Se llenan los pijamas de queso fundido, de salchichas con tomate. Ana unta en sueños su dedo en leche condensada. Protestan un poco aún. Luego caen rendidos.
A las once en punto, en mitad de mi atracón de pepinillos, suena el teléfono. Miguel quiere saber cómo están sus hijos. Hablamos despacio, muy educados. Me pregunta también por el coche, si he vuelto a rozarlo, si soy ya capaz de meterlo en el garaje. Cuento hasta veinte antes de contestar. Oigo su respiración al otro lado.
Dice que puede encargarse él de lo de los libros. Le digo que no lo dudo, pero que da la casualidad de que ya los hemos comprado. Parece fascinarle que haya sido tan aventurera como para adentrarme en el territorio prohibido del híper.
Le pregunto por el trabajo. Dice que trabaja mucho. Como siempre, se me escapa. Sé que me ha oído y que cuenta a su vez para no estallar. Se le escapa a él también preguntarme por todo en general, qué tal van tus cosas, murmura. Mientras intento contestar oigo la tos de Ana desde el pasillo. Bien, como siempre, también, ya sabes. Y me muerdo la lengua porque sé que sabe, porque me está viendo sola en su casa de antes, un poco borracha de cerveza y vino blanco, un poco asqueada de tanto pepinillo, y le gustaría decirme con su voz de hombre, al otro lado, puedo ir a ver a los niños esta noche, aunque sepa muy bien qué hora es, siempre lo ha sabido, que a las once los niños duermen hace mucho, y no esperan a que el señor importante vuelva del trabajo para contar cuentos.
Sé que está esperando una señal, que me derrumbe, que le diga con voz pastosa que no puedo más, que se me caló el coche en el semáforo, que olvidé comprar el libro de ciencias, que estoy ya llorando a moco tendido delante del forro maldito que no se deja cortar, y me estoy llenando los dedos de plástico transparente, y me aburre enormemente hojear tanto contenido para aprender a hacer los deberes, partes de la tierra, funciones del lenguaje, diferencias entre climas...
Pero cuento hasta diez y le digo que van bien las cosas, todo lo bien que pueden ir, que se cuide, que ahora tiene que empezar a hacer frío y septiembre es un mes muy traicionero. Y le imagino en su cocina blanca, impoluta, encendiendo un cigarro más antes de colgarse al teléfono con su madre o con su jefe, o con quien sea, mientras la cocina sigue limpia y no hay ninguna imbécil que le haga la cena. Le digo también lo del veranillo de San Miguel y lo de los membrillos. Y cuelgo, acto seguido, porque ya las lágrimas se acumulan en los ojos, y hay un temblor absurdo en la garganta, y me arde el estómago con los pepinillos, y me duele la cabeza con el vino, y Ana tose cada vez más.
Y lloro, a lágrima viva, tirada en el sofá, como una niña. Porque es septiembre, porque huele a libro y forro nuevo, a patio de colegio, leche condensada y comidas de madre. Porque no hay nadie que me explique por qué no escribe, por qué se empeña en hacerse el fuerte y el distante.
Me tomo dos pastillas. No hay que mezclarlas con alcohol, dice la voz protectora de mi madre. Me da igual, mamá. Tampoco estás aquí para pasarme la mano por el pelo, para llamarme bonita y explicarme qué salió mal después de todo, si me casé con el hombre que yo amaba, si tuve dos hijos preciosos y un trabajo, un piso, el carné de conducir sin coger el coche, si era la envidia de todas mis amigas, si todos le adoraban. A ver por qué, hija, tuviste que conocer a ese otro, estar a punto de perder tus hijos, cariño, con lo querían a su padre, una vida estable, toda la vida por delante.
Se me va la cabeza. Hablo sola. No tengo ganas de contestarte, mamá, de verdad que no, otra noche más no. Ya hemos hablado bastante. No me vuelvas a decir que hay que aguantar, que todos los hombres son iguales. No entiendes nada. Quiero estar sola. Quiero vivir sola.
Ana tose más fuerte. Me duele todo. El suelo está frío bajo mis pies descalzos.
Avanzo a tientas por el pasillo. No quiero ver en ningún sitio el reflejo de la ausencia.
Me tumbo al lado de mi hija, al lado de su cuerpo caliente de vainilla y chocolate. La abrazo fuerte, le doy besitos, le digo bajo que ya estoy aquí para cuidarla, porque soy mamá, y tú eres pequeña, y ahora puedo cuidarte, luego no.
Ya estoy llorando otra vez, como una idiota. Por cuidar, por no ser cuidada, por las noches y las tardes como hoy, por el miedo que me da conducir, porque quiero vivir sola, porque también quiero vivir con él.
Y, mientras acaricio a Ana, muy despacio, imagino que también a mí me tocan, me pasan la mano por el pelo, me dan besos, me abrazan. Que alguien, quien sea, me dice que es normal estar asustada, el otoño y todo eso, qué valiente has sido con el coche, no te agobies si no escribe, nada importa, solo tú y tus hijos.
Al compás de esa voz me voy quedando dormida, poco a poco. Mañana habrá carta en el buzón, seguro, y dejará de llover, y no habrá tráfico. Anita se pondrá bien y Luis no pegará a nadie en el colegio. Ya verás cómo sí.
Sin embargo, justo antes de perder del todo la consciencia, en mitad del silencio de la casa, siento el frío de septiembre, el aire de la noche que arrastra la luz y el polen de oro.
Y me duermo, por fin, sabiendo definitivamente que mañana no va a ser otro día.

Pilar Galán.

DISCURSO CON PINGANILLO

2011-01-23T12:23:00.000+01:00

Somos conscientes, admitimos y respetamos que España es una realidad cultural y que existe una pluralidad lingüística, fruto de las distintas nacionalidades, reconocidas en nuestra Constitución. Y que en total, lo hablan unos diez millones.
Pero como resulta que los más de treinta millones restantes no saben hablar en vasco, catalán ni gallego, será necesario implanta traductores en el Senado que se convertirá en una nueva Torre de Babel. (/Como sabemos, Babel quiere decir “confusión”)
Pero sus señorías, ¿para quienes hablan? Si es para que los escuchen los demás senadores y miembros de la Cámara Alta, si un día se averían los pinganillos, no tendrán más remedio que volver a expresarse en el idioma común, mal que les pese.
Parece que existirán las lenguas cooficiales en los plenos del Senado (de momento) porque ya lo están pidiendo también para los del Congreso.
Como somos un país boyante, la crisis ya es historia, las arcas de nuestra Seguridad Social están rebosantes, han subido las pensiones y el poder adquisitivo de los funcionarios…, el gasto que supone la dotación de pinganillo para sus señorías y el sueldo de los traductores, es pecata minuta.
Si el Estado español ha elegido el castellano como lengua oficial, ¿por qué se opta en la Cámara por la diversificación? ¿No es una falta de respeto a nuestra lengua oficial?
Esta reivindicación me parece una estupidez: ¿es que el gallego se sentirá menos gallego porque hable a los demás en el idioma común que es el español castellano? ¿Quién en la sala le entenderá sin el pinganillo salvo los pocos senadores de su Comunidad Autónoma? Lo mismo ocurrirá con el vasco o el catalán. Quizá, más adelante, los extremeños, aragoneses, asturianos, andaluces… querrán que se respete su manera habitual de hablar en su pueblo, en la tertulia del bar, y los dejen expresarse en sus respectivos dialectos (o pseudodialectos, qué más da). ¿Y por qué no? La verdad, como estamos en un país soberano, esto me parece una soberana tontería.
“Ondi juerun los tiempus aquellus que pue que no güelvan…”
Si se entienden en español todos, ¿a qué viene el uso del pinganillo?

Presentación de los libros de Rosa López Casero en el Hogar Extremeño de Madrid

2011-01-18T15:46:00.010+01:00

El viernes, 14 de Enero, Rosa López Casero presentó sus libros: “La nueva Caperucita” y “Coria (1860-1960)” en Madrid. El acto contó con una gran afluencia de público y, además, Rosa tuvo una sorpresa muy grata para cerrar el acto de la presentación: un Concierto de los tenores Emilio Carretero y Julio Pardo acompañados al piano por Alberto Lebrato, algo que la encantó.
Podéis leer la noticia, así como ver la foto, en Extremadura Exterior.

CAMBIAR DE AIRES

2011-01-17T00:50:00.004+01:00

OJO DE BUEY ROSA LÓPEZ CASERO

En las últimas décadas la gente tiende a abandonar los pueblos para emigrar hacia los grandes núcleos urbanos. Así, el desfase es cada vez mayor: las ciudades incrementan su población mientras los pueblos se van quedando vacíos, poblados sólo por viejos que se pasean entre casas deshabitadas de lo que un día fue bullicio de niños y jóvenes. En muchos pequeños pueblos ya no hay maestros, porque no hay escuela, ni cura, ni médico. Pero no todo es malo en la vida rural: una vida tranquila, sosegada, sin prisas ni estrés. Nunca se llega tarde a ningún sitio porque todo está al alcance de la mano. Con cuatro o seis niños en el aula, la enseñanza es individualizada. Algunos alcaldes han tratado de sacar alguna idea brillante para atraer habitantes a su pueblo ofreciendo dinero, trabajo, vivienda y hasta un cerdo. No sería mala idea trasladarse a una pequeña aldea para escribir, meditar, pintar, criar una familia al aire libre…

Quizá la vuelta a la vida rural pudiera ser la solución a la salida de la crisis para muchas personas. Deberían calibrar si les merece la pena vivir hacinados en unos bohíos, en malos barrios, pagando altos alquileres, madrugar, correr para coger el metro o el autobús, tardar más de una hora para ir y otra para venir del trabajo, comparar la carestía de la vida en la ciudad por lo económico que resulta en el pueblo donde tampoco gastas en cines, teatros, bares porque no hay. Pero puedes quedarte en casa leyendo un libro, viendo televisión, charlando con amigos o navegando por internet. Esto no altera tu presupuesto. Recuerdo en un pueblecito que viví hace tiempo donde sólo había un letrero de Coca-cola en la calle principal. Y sus habitantes vivían felices.

Ahora que hasta el más pequeño pueblo de nuestra Extremadura dispone de piscina, ambulatorio, casa de cultura, y hasta tanatorio y centro para mayores, habrá que replantearse si no merece la pena cambiar la vida urbana por la campestre.
¡Ah! Y otra gran ventaja del mundo rural: los fumadores lo tendrían mucho más fácil…
Lo dicho: habrá que plantearse cambiar de aires.

Artículo publicado en la sección Opinión de El Periódico Extremadura el jueves, 13 de enero de 2011.

Rosa López Caseros, presenta sus libros en Madrid

2011-01-10T18:22:00.013+01:00

Nuestra compañera, amiga, y escritora, Rosa López Casero, presenta “La nueva Caperucita” y “Coria (1860-1960)” en Madrid.

Esta es la nota:
El viernes, 14 de enero a las 8,30 de la tarde, presento mis libros “La nueva Caperucita” y “Coria (1860-1960)” en Madrid, en el Salón de Actos del Hogar Extremeño en Madrid, Gran vía, 59- 4º. (Metro Gran Vía, Plaza España, Callao o Sol.)

Me acompañarán en el acto, el escritor y periodista Juan Antonio Pérez Mateos, autor del prólogo; el director general de ediciones Amberley, Leandro de Gabriel, y la presidenta del Hogar Extremeño, Maruja Sánchez Acero.

Al término del acto, tomaremos una copa de cava extremeño. Si te apetece acompañarme en este día tan especial para mí, estaré encantada de saludarte.

Rosa M. López Casero

Te deseamos mucha suerte, Rosa, y muchos amigos acompañándote ese día tan importante para ti.

ENTREVISTA AL ESCRITOR DANIEL PAREDES

2011-01-04T20:22:00.048+01:00

(Las fotos, que aparecen en esta entrevista, han sido cedidas por Daniel Paredes, y corresponden al día de la presentación de su libro.)

Daniel Paredes (1970) nació en San Nicolás de los Arroyos (Buenos Aires).
Es profesor de guitarra y coordina talleres literarios. Hoy es noticia porque acaba de publicar y presentar, en Buenos Aires, un libro de cuentos titulado Tierra de Trampas.

Pilar Fernández: Además de todo lo dicho y de ser un buen amigo de 5alas5, dime: ¿Quién es Daniel Paredes?

Daniel Paredes: Si la pregunta pretende bucear profundo en mi personalidad, debería responderte con un “Quién sabe...”; pero creo que podemos salir adelante si doy algunos rasgos generales.
Paso la mayor parte del tiempo en casa, dividiéndome muy placenteramente entre compartir las horas con mi familia y trabajar en lo que me gusta. Es cierto que pertenezco a esa raza insólita que prefiere leer a mirar televisión, pero fuera de esta rareza, digamos que hago una vida de lo más normal.

P.F.: Enhorabuena por ese libro que acaba de ver la luz. Marcelo di Marco, que creo que es un escritor conocido en Argentina, escribe en la contraportada de tu libro: «Resulta sumamente estimulante advertir en cada línea de los cuentos de Daniel Paredes esa compleja precisión que distingue a los grandes narradores». Sinceramente no puedo estar más de acuerdo. Pero hay algo que me llama la atención: junto a su firma dice verano de 2007. Estamos en 2010 ¿a qué se debe esa fecha?

D.P.: Marcelo di Marco es, en efecto, un escritor de primera línea en nuestro país. Es autor, entre otras obras, de Taller de corte y corrección (Editorial Sudamericana), un ensayo que yo recomiendo siempre con fervor, una verdadera Biblia para todo aquel que esté aprendiendo el oficio de escritor. Hay muchos libros que tratan estas cuestiones, pero éste es, muy lejos, el mejor que he leído. Y he leído varios.
Lo de las fechas digamos que es una cuestión de postergaciones: en 2005 gané el certamen “Letras de Oro” organizado por Honorarte (sello editorial argentino) y el premio contemplaba la edición de un libro que debía publicarse en 2006. Sin embargo, para esa fecha no pudo realizarse por un inconveniente que le surgió a la editora. Más adelante, debí posponerla yo, por motivos personales. Mientras tanto, yo seguía trabajando en el libro, corrigiendo, reemplazando un cuento viejo por uno nuevo que consideraba mejor, y fue por esos años que Marcelo di Marco me honró escribiendo la contratapa. Al llegar el 2010 me encontré con que había redondeado el mejor libro que podría ofrecer hoy, y en octubre, Silvia Sturla, la editora, me llama por teléfono para decirme que mis historias ya se habían vuelto de papel y tinta. Fue una noticia fuerte: después de tanto esperar, las emociones se potencian.

P.F.: Entiendo muy bien todas esas emociones desatadas. Creo que en 2010 Honorarte ha organizado el XI Concurso Internacional “Letras de Oro del Bicentenario”. La trayectoria del concurso se ha extendido con una prestigiosa reputación debido a los escritores consagrados y de gran trayectoria que han formado el jurado en las distintas ocasiones. Tú has participado en el jurado: cuéntame la experiencia.

D.P.: Me lo propusieron al año siguiente de haber resultado premiado en el certamen. Es un trabajo apasionante, que exige el máximo de nuestra capacidad y también de nuestra responsabilidad: uno no debe perder nunca de vista que detrás de cada relato esperan agazapadas las ilusiones del autor. Con ese faro como guía, es más fácil comprender que no hay lugar para negligencias, que esa pila de textos en nuestro escritorio debe bajar sin prisas, que cuando la cabeza empieza a nublarse, es mejor dejar y continuar al día siguiente... En aquella oportunidad tuve el placer de compartir la tarea con Alicia Dujovne Ortiz, escritora de extensa y sobresaliente trayectoria, y me alegró observar que no había grandes diferencias con la elección de los trabajos. Fue una labor de enorme disfrute y que repetiría una y mil veces.

P.F.: He tenido la suerte de leer todos los cuentos de Tierra de Trampas, y me sentí atrapada del primero al último. Son cuentos duros y descarnados que por momentos encienden una llamita de ternura y esperanza. Es la vida de los páramos y no me refiero solo a los pueblos y paisajes. ¿Qué esconde Tierra de Trampas?

D.P.: Tierra de trampas consta de once cuentos, la mayoría costumbristas, y en ellos he intentado rescatar algo de la gente de nuestro país. En especial he puesto la lupa sobre el hombre que vive en los pueblos chicos, o al pie de una montaña, o incluso en medio del monte. Esa gente de escasos recursos a veces es centro de la burla del hombre de las grandes ciudades. Es que algunos piensan que ser silencioso equivale a no tener nada que decir, o que la falta de estudios convierte a las personas en incapaces. Pero no se paran a pensar que el hombre del monte levanta solo su casa, amasa el pan que pone sobre la mesa, sabe sembrar, cazar, criar animales, construir sus propios instrumentos de música... No sé cuántos de los que se sientan cómodamente en una oficina serían capaces de hacer lo mismo. Además son dueños de una sabiduría que se transmiten por generaciones, y el contacto con la naturaleza les ha afinado el ojo y el espíritu, así que es frecuente que se expresen con un lenguaje muy particular, muchas veces poético. Ese hombre subestimado es el que tenderá varias de las trampas que aparecen en el libro.

P.F.: ¿Qué se puede conocer de Daniel Paredes a través de sus historias?, ¿te escondes detrás de los personajes y las tramas? y, ¿qué te mueve a elegir un tema?

D.P.: Es difícil no escribirse uno mismo. En este libro hay mucho de mí y de gente que conozco, pero todo queda disimulado bajo las capas de lo artístico: los narradores exageramos, atenuamos, falseamos, generamos las distorsiones necesarias para encauzar el relato hacia donde más nos convenga.
Hay un amigo que siempre me dice “Tendrías que escribir aquello que te conté” (una historia real en donde el azar ha armado un enredo). Él piensa que el cuento ya está hecho y que sólo resta escribirlo. No sabe que si el suceso no me roza un algo que llevo adentro, no lograré que me salga una sola frase. Eso es lo que me moviliza: que el suceso entronque con mi sensibilidad.

P.F.: ¿Crees que escribir sirve de valor catártico? ¿Te enseña algo sobre tu propia personalidad?

D.P.: No lo sé… Tal vez me enseña que no escribo para hacer catarsis, o, mejor dicho, que escribir no me cura. Cuando releo mis textos, vuelvo a emocionarme siempre en los mismos fragmentos: me parece un indicio de que las heridas siguen abiertas.

P.F.: Te entiendo muy bien. Interesante respuesta. Literatura española y argentina en estos momentos. ¿Se puede hablar de grandes diferencias?

D.P.: No, no hay ninguna diferencia: tanto en Argentina como en España hay libros buenos y libros malos… ¡Ja, ja, ja!

P.F.: ¡Ja, ja, ja! No puedo estar más de acuerdo. Yo soy española y conecto con tus cuentos. ¿Acaso pensaste alguna vez traspasar las fronteras y ser leído más allá del charco? ¿Qué sería lo que más te preocuparía en ese caso: el lenguaje (localismos), tema, personajes…?

D.P.: Nada de eso me preocupa, de verdad. Y es que, aunque me lo propusiera, no sabría ser otro. Yo no puedo escribir como español ni como mejicano ni como chileno, porque mis sentidos no han abrevado en otros paisajes que no sean los nuestros ni han conocido más lenguaje que el de nuestra gente. Cuando escribo no puedo desprenderme ni del “che” ni del mate ni del tango, porque hacerlo sería quedarme desnudo. Además confío en que, si soy verdadero, al otro le interesará más lo que tengo de diferente. ¿O acaso no es interesante asomarse por el tapial para conocer cómo vive el vecino?...

P.F.: Desde luego, es enriquecedor ver cómo vive el vecino. Y hay muchos concursos literarios internacionales cuyo único requisito es que se escriba en español, me gustaría pensar que escribir con giros propios (localismos) de cada país no resulta un hándicap para el escritor, independientemente de quién organice el certamen. Pero dime: ¿Por qué escribe Daniel Paredes?

D.P.: Yo me comparo con un chico. Si a un chico le duele algo y sus padres no le llevan el apunte, entonces se tirará al piso, chillará, se revolcará… hará todo lo posible para llamar la atención. Yo, en lugar de revolcarme, me siento y escribo; pero la intención es la misma: cuando escribo estoy diciéndole al lector “Me duele acá y necesito que lo sepas”.

P.F.: Esto me recuerda al valor catártico del que hablamos antes. Aunque escribir no cure, sí tiene algo de purgante. ¿Cómo descubriste tu vocación de escritor?

D.P.: Desde chico me sentí inclinado hacia las artes: a los diez años estudiaba guitarra y bailaba danzas folclóricas argentinas. El bichito del escritor también andaría por mi sangre en aquella época, porque ya en el colegio primario era muy bueno en Lengua —y pésimo en casi todas las demás asignaturas— y nada me entusiasmaba tanto como las “redacciones” que solía proponer la maestra. Sin embargo, no conocí el placer de la lectura hasta bien entrada la adolescencia. Recuerdo que mi padre me regaló mi primer libro “de grande”, un libro que anduvo dando vueltas por la casa mucho tiempo sin que yo conociera otra cosa más que las tapas. Al poco tiempo de morir mi padre, tal vez por melancolía, tomé aquel libro para conocer, por fin y gracias a Dios, el contenido. Se trataba de “El escarabajo de oro y otros cuentos”, de Poe. Desde entonces empecé a leer mucho, muchísimo, sin orden alguno, guiado sólo por las ansias y el placer. Supongo que estos antecedentes, más algo de sensibilidad y observación, han colaborado para que decidiera moverme siempre en estos territorios.

P.F.: Así que las llaves las tenía Poe. Supongo que es uno de los recuerdos que llevas contigo, y te da fuerzas. No sabes cómo te entiendo. Ese momento en el que lees el libro que te regaló tu padre, abre las puertas al escritor que había dentro de ti. Cuando empezaste a escribir ¿tenías en mente modelos literarios de escritores a los que querías imitar?

D.P.: Sí, aunque de forma inconsciente. Al momento de armar una frase, ese tono ajeno andaba revoloteando en el aire y era imposible no tomarlo. De todos modos, me parece imposible que alguien pueda emplear un tono propio desde sus primeros textos, excepto que sea un tono decididamente desagradable, como suele serlo el de aquellos que se largan a escribir sin haber cultivado jamás la lectura. Hay un código literario, una esencia que circula subterránea por toda la literatura, y uno debe empaparse de ella, repetir esos códigos hasta apropiárselos, y una vez instalados esos cimientos, poco a poco puede ir levantando las paredes del estilo propio. Nuestra voz no es otra cosa que un caldo hecho de muchas voces ajenas, pero que hemos proporcionado de tal modo que huele distinto al caldo de los demás.

P.F.: Creo que no se puede expresar mejor, muy clarificador. ¿Cuál es tu literatura favorita? ¿Cuáles son tus escritores preferidos?

D.P.: Es mucha y muy variada la literatura que me produce placer, pero siempre releo y recomiendo los clásicos. Esas obras esconden el secreto de lo perdurable. Son historias que interesan al Hombre de cualquier lugar y cualquier época. Fíjate en el Quijote, por ejemplo, tiene casi cuatrocientos años, y ha sobrevivido a todos los movimientos, ha saltado por sobre todas las “modas” estilísticas, ha visto nacer y morir a tanta “vanguardia”. Cervantes, Poe, Kafka, Borges, Stevenson, Dante, Tolstoi, Dostoievski, Maupassant… cualquier lector que busque por ahí, no puede salir decepcionado.

P.F.: ¿Tienes alguna manía a la hora de escribir? ¿Alguna rutina establecida o te basas en la inspiración del momento?

D.P.: Al abrir un archivo “Nuevo” en Word, pongo un tipo de letra que me parezca conveniente para el tono del narrador o el tema de la historia que desarrollaré. Si me propuse escribir un cuento de terror, por ejemplo, tal vez adopte alguna letra antigua, gótica… Pero no creo que esto alcance el rango de manía; sospecho que sólo se trata de una manera de predisponerme para un suceso tan importante como es comenzar a escribir.

P.F.: ¿Vives la soledad del escritor? ¿Necesitas compartir lo que escribes con alguien? ¿Grupos o tertulias literarias, familiares, tu mujer, amigos...?

D.P.: Lo necesito, sí. Daniela, mi esposa, es la primera en leer mis textos, incluso cuando aún no están terminados. Le pido que lea en voz alta, y mientras lo hace voy estudiando sus gestos y las inflexiones de la voz para saber si he logrado plasmar los efectos que me había propuesto. Su parecer me resulta muy valioso: además de ser implacable con la crítica, su punto de vista no está contaminado de fundamentos teóricos, ella mira con ojos más salvajes: simplemente algo le gusta o no le gusta y, después, que me encargue yo de sondear los motivos. Su mirada me acerca a la del lector común, que es en definitiva a quien le apunto. Cuando el texto está terminado, a veces lo pongo a consideración de algunos amigos escritores —también implacables—, que me ofrecen otras perspectivas. El resultado de atender a esas voces y de trabajar en consecuencia es, por supuesto, un texto mejor.

P.F.: ¿Cómo es tu proceso de corrección?

D.P.: A diferencia de lo que suele recomendarse, yo voy corrigiendo a medida que escribo la primera versión. Es un trabajo lento, pero cuando termino de contar la historia, ya ha quedado prácticamente impecable (esto no impide que luego siga retocando ad infinitum). Es que si una frase no me cierra, no puedo continuar con la siguiente. Encontrar la palaba exacta, controlar el ritmo y la fluidez, hace que me sienta cómodo; cuando sé que he dejado un ripio por el camino, avanzo con una piedra en el zapato. Además, trabajar de esta manera me proporciona ciertas ventajas: mientras ordeno una oración, con el pensamiento voy mucho más adelante y puedo imaginar algunos ajustes estructurales: virajes en la trama, vueltas de tuerca para el final… Antes intentaba luchar contra esta modalidad de trabajo, tal vez porque los “estudiosos” sugieren no censurar al hemisferio creativo del cerebro mientras nace el texto, pero supongo que nadie puede sacar lo mejor de sí yendo a contramano de su personalidad.

P.F.: ¿Alguna vez te has sentido bloqueado, sin ideas?

D.P.: Me ocurrió recientemente.

P.F.: Yo tengo la teoría de que tarde o temprano, le pasa a todo el mundo. ¿Cómo lo has superado?

D.P.: En principio, organizando mejor los tiempos. Ahora dispongo de algunas horas diarias que dedico sólo a escribir. Y lo he superado escribiendo y escribiendo, cualquier cosa, lo que saliera: ideas sueltas, escenas reales, poesía, técnicas de libre fluir... Sí, escribía a ciegas. Es que uno no puede sentarse de lo más cómodo a esperar que llueva la inspiración. Cuando las musas no quieren venir, hay que salir a cazarlas.

P.F.: Aprovecho que eres coordinador de un taller literario y muy bueno, doy fe de ello. ¿Cuál es la faceta narrativa que más dificultades te crea o la que crees que necesita más trabajo por parte de un escritor: la creación de personajes verosímiles, el tema, la estructura, el estilo, el diálogo quizá? Y ¿cómo resuelves esos problemas?

D.P.: No sabría decirte cuál es la dificultad más difícil de desterrar. Lo que sí sé es que para cada enfermedad hay una medicina, y quien se reconoce enfermo se cura mucho antes que quien no lo asume.

P.F.: Creo que habría que subrayar la última frase de tu respuesta. ¿Cuál es tu ambición como escritor? ¿Adónde quieres llegar?

D.P.: Hasta donde pueda. Me gustaría escribir uno de esos libros que perduran. ¡Uff, qué ambicioso! Es que si nos proponemos objetivos mediocres, directamente nos entregamos a la mediocridad; en cambio, si apuntamos alto, no tendremos más remedio que darlo todo para poder seguir creciendo. Cuando yo escribo un relato, no me pregunto qué pensarán de él mis amigos y mi familia, me pregunto qué pensaría si lo leyera Poe. Y la respuesta siempre me obliga a volver sobre el texto para procurar mejorarlo.

P.F.: La ambición es buena cuando es para lograr tu objetivo en la vida, así que intentaré tomar nota y ser ambiciosa yo también:-). ¿En qué proyecto estás trabajando ahora?

D.P.: Trato de escribir ese libro perdurable de la pregunta anterior…

P.F.: No dudo de que lo vas a conseguir. ¿Qué libro estás leyendo?

D.P.: He terminado de releer El castillo, de Kafka. Y ahora sigo con El tercer milagro, una novela de Osvaldo Baccaro, escritor de mi ciudad.

P.F.: Tengo una curiosidad, ¿participaste en la elección de la portada de tu libro?

D.P.: Silvia, la editora, me propuso dejarla a cargo de una pintora de la Capital: Paola Zappa. Pasados algunos meses, la artista había diseñado dos posibles portadas: una que reflejaba de forma más directa el contenido del libro, y otra menos transparente, que apenas si sugería el contenido y aun me parecía que podía estimular a otras lecturas de los cuentos. Me incliné por esta segunda portada y estoy muy conforme con ella. Paola me hizo el honor de concurrir a la presentación del libro: una artista joven y muy simpática.

P.F.: ¿Qué consejo darías a un escritor novel con ganas de empezar a publicar?

D.P.: Bueno, no tengo mucha experiencia en publicaciones, pero le sugeriría que frente a semejante acontecimiento eleve al máximo los niveles de autocrítica.

P.F.: Un buen consejo a tener en cuenta.
Gracias por haber sido valiente y haber confiado en mí para esta entrevista.
Aprovechando que acabamos de iniciar el 2011 y una nueva década, te deseo que escribas ese libro perdurable, y que tu Tierra de trampas tenga muchos lectores. Y por supuesto, todo lo mejor y los mejores deseos de 5alas5 para ti.

D.P.: Muchas gracias, Pilar, por brindarme este espacio en 5alas5. A ustedes y a vuestros lectores les deseo salud, prosperidad y mucho amor. Y también lecturas sabrosas y abundante creatividad.

Gracias a ti, una vez más, Daniel.
Para el que quiera acercarse a leer alguno de los cuentos de Tierra de trampas le sugiero este link, no saldrá decepcionado.

No sé, quizá deberíamos inaugurar una sección, en 5alas5, de entrevistas. Me ha encantado entrevistar a Daniel. Hay personas que siempre te enseñan algo nuevo. Interesante.

NOS DAN LAS UVAS

2010-12-31T00:57:00.002+01:00

Cuando algo o alguien se demora demasiado solemos aplicar la frase hecha: Nos dan las uvas . Podríamos señalar sin temor a equivocarnos, que para ver el final de esta crisis nos van a dar las uvas. Pero no las uvas del día 31 que desde los últimos años se viene desencadenando una pugna televisiva a ver qué cadena consigue mayor audiencia; para ello recurren a personajes con gancho, como Belén Esteban el pasado año y, el presente, fichando a tres bellezones (Carbonero, Rubio y Fernández ).

El momento de las uvas ya no es lo que era, cuando nos poníamos ante el televisor con las uvas ya peladas, huérfanas de pipos y con el mosto resbalando por las manos, esperando ver aparecer a Ramón García con su capa apolillada, por los años. Sólo importaba el momento solemne de las doce campanadas mientras, medio atragantados, los miembros de cada casa pedían un deseo tras otro, en medio de alguna que otra carcajada. Ahora importa el espectáculo, las presentadoras vistosas. Son otros tiempos. Por lo demás, las cadenas innovan poco a la hora de ofrecernos su espectáculo enlatado, un refrito de actuaciones de cantantes famosos, que, a veces, aparecen en todas las cadenas a la vez.

Por unos instantes, nos olvidamos de todo lo pasado en el año: de crisis, hipotecas, escándalos financieros o políticos, del vecino impertinente y hasta de la subida de la luz. Durante los segundos en que suenan en toda España las doce campanadas, nuestra mente sólo tiene espacio para pedir que se hagan realidad nuestros deseos mientras intentamos acompasar la ingesta de la uva con el sonido de la campana.
Seguro que adivinamos las peticiones de algunos como: que terminen las inundaciones (los ecijanos) se remedien las relaciones España--Marruecos (diplomáticos), que terminen las guerras (los soldados), se ponga fin al narcotráfico (los mejicanos), que las declaraciones de WikiLeaks no tengan consecuencias negativas para su gobierno y se extermine el terrorismo integrista islámico (Obama ), y Virgencita que me quede como estoy (Zapatero ). Casi nada.

Para conseguir todo esto nos van a dar las uvas.

FELIZ NAVIDAD

2010-12-22T21:21:00.010+01:00

"El mundo es un libro hermoso,
aunque inútil para el que no sabe leerlo".
(Carlo Goldoni)

¡FELIZ NAVIDAD Y PRÓSPERO 2011!
Con nuestros mejores deseos.

ENCAMISÁ, FERVOR Y FIESTA

2010-12-11T23:27:00.003+01:00

No importa que sean creyentes o no, no importa la clase social, edad, sean ejecutivos, o trabajadores en paro. Esa noche todos son iguales, todos están hermanados por un sentimiento de religiosidad, fervor, de amor a la Inmaculada, representada en el Estandarte que recorre sus calles en la noche del día 7 de diciembre. Se mezclan: el fervor de todo un pueblo, aferrado como pocos a sus tradiciones; el orgullo del portaestandarte, que por una noche, única en su vida, se siente protagonista por haberle tocado en suerte llevar el Estandarte de la Virgen montado en un caballo, cubierto con la sábana finamente bordada, adornada con puntillas y con la imagen de la Inmaculada en la espalda; la constancia de los escopeteros que aportan las salvas e impregnan el ambiente del olor a pólvora representando los arcabuces de la batalla que se conmemora; los jinetes a caballo, portando un farol, que se sienten soldados de los Tercios de Flandes, o de la batalla de Pavía, no importa el lugar, importa que, según la leyenda, unos cuantos torrejoncillanos estuvieron allí, invocaron a su Virgen, ganaron la batalla y al llegar al pueblo e ininterrumpidamente, han venido saliendo a caballo durante horas, en procesión, desde hace siglos hasta hoy, para agradecer a la Patrona su ayuda por vencer en la batalla. No les importa la lluvia ni el frío. Los encamisaos son los verdaderos artífices de la fiesta; las mujeres y niños que animan la procesión con sus vivas, ratificaron su amor a María días antes con la ofrenda de flores, luciendo el bello traje típico torrejoncillano, adornadas con el espectacular pañuelo del gajo De todas las gargantas salen esa noche los vivas hasta quedarse roncos, nadie oculta su emoción y su fe.

Antonio Moreno abrió el calendario de la fiesta el sábado con su pregón sencillo y emotivo, nacido del corazón. Para el torrejoncillano elegido como pregonero, siempre es un orgullo.

Todo el pueblo participa y colabora con los Paladines de la Encamisa, patrocinadores y responsables de que la fiesta se perpetúe, En cada calle y plazuela se reviven las tradiciones de quemar las jachas (gamonitas) y encender las joritañas (hogueras) para protegerse del frío mientras se echan los vivas desde los balcones y plazuelas.

La gente espera con emoción la salida del estandarte a las diez en punto de la noche, y la entrega del mismo al acabar la procesión. En esos momentos, la plaza es un enjambre de sábanas blancas tapizando el suelo de la plaza.

Más tarde, forasteros y locales degustan el típico coquillo a la entrega de los faroles.

Ha terminado la Encamisá pero desde el día siguiente, Paladines o mayordomo empiezan a pensar en el año que viene, a la espera del mes de diciembre para festejar, con igual o más esplendor su fiesta en honor de la Inmaculada.

ROSA LÓPEZ CASERO

Susana y los hombres de José María Pagador

2010-12-10T21:46:00.006+01:00

Acabo de terminar un libro de relatos muy recomendable: Susana y los hombres, de José María Pagador, un escritor y periodista extremeño.

El libro es de la colección Vincapervinca.
Contiene quince relatos, algunos de ellos, como el primero: La mesa inglesa de roble, te dejan un regusto poético.
Un libro que me ha seducido y que sin duda recomiendo.

2010-11-28T23:30:00.002+01:00

OJO DE BUEY
LA MUJER QUE ESPERABA A CERVANTES ROSA LÓPEZ CASERO

Nuestra vida se compone, en parte, de sueños. Desde niños soñamos en el mañana y nuestros pasos en la vida se encaminan a la consecución de esas ilusiones. Esta noche, Matute habrá dormido inmensamente feliz, porque uno de sus anhelos se ha realizado. Me pregunto: ¿por qué los responsables de otorgar los galardones tienen que esperar a que la persona premiada esté ya casi sin fuerzas para recibirlo?
En una vida tan larga ─85 años fecundos─ Ana Mª Matute habrá parido sonrisas, sufrido angustias, decepciones, aguantado desprecios, rechazos en sus comienzos, interiorizado miedos, luchado contra la prisa o incomprensión de los editores, vivido la incertidumbre del miedo al fracaso ante el alumbramiento de un nuevo libro, habrá tenido que luchar muchas veces por salir del laberinto de trampas que le hayan tendido, soportado la zancadilla de los de su gremio, experimentado el ninguneo por el hecho de ser mujer.
Siempre preocupada por la infancia y la injusticia, en ella perviven la anciana y la niña, ambas eternamente vivas, plenas de imaginación y fantasía, para deleite de sus lectores. Toda su vida nos ha enseñado a saborear la palabra escrita como si fuera el más exquisito caramelo y hemos visto su satisfactoria sonrisa al enterarse de que, al fin, le han concedido el premio Cervantes el mayor galardón de las Letras hispánicas.
Seguro que sonreirá desde su sillón K de la Real Academia Española. Porque ella, cual paciente Penélope, ha vencido todas las contrariedades, ha encajado las derrotas que año tras año sufría su nombre propuesto para el Cervantes, ha sabido asimilar los éxitos, y habrá abierto La puerta de la Luna (su última obra) de par en par, para recibir el Cervantes.
Es sorprendente que de treinta y cinco años de vida de estos premios, sólo tres mujeres lo hayan recibido, y de ciento nueve años del Nobel, sólo nueve veces ha sido concedido a féminas, claro que sólo hay cinco mujeres que ocupan un sillón en la Real Academia Española.
Pero hoy se siente feliz, hoy el Cervantes ha venido a ella, se ha hecho esperar, sí, pero por fin, una mañana de noviembre, Ana Mª Matute ha visto cumplido su sueño.

Publicado en El Periódico Extremadura –sección Opinión- el domingo 28 de nviembre de 2010

La Isla De Viernes entrevista a Fernando Alcalá Suárez

2010-11-27T12:01:00.007+01:00

Nuestro muy querido Fer -o lo que es lo mismo, el escritor Fernando Alcalá- hablando de su novela Ne Obliviscaris (Edelvives, 2010) en el programa La Isla de Viernes de Canal Extremadura.

Cuando abrimos la primera página de su libro Ne Obliviscaris nos encontramos una dedicatoria:
"Para Ana María Matute, que me perdió en el bosque."

Esta cita me recuerda una entrada que Fer escribió en su blog el 21 de agosto de 2008 y que titulaba perdidos en el bosque (no os la debéis perder si queréis entender la devoción que Fer siente por Ana María Matute). De todos es bien conocido que ella es su escritora preferida.

Y a colación de lo anterior, la coincidencia de la concesión del premio Cervantes a Ana María Matute con la publicación de la novela Ne Obliviscaris de Fernando, no deja de ser una de esas pasadas que juega el destino de forma caprichosa. Un regalo añadido para Fer que en estos momentos vive una vorágine literaria y un reconicimiento merecido.

A Ana María Matute, una escritora que aún hoy se sigue apasionando con cada una de las palabras que escribe, ENHORABUENA por el Cervantes, un premio a toda su carrera literaria, muy merecido y de justicia.

Y a ti Fer, que sigas perdido en el bosque, aunque Ana María Matute no lo sepa.

LA "PRINCESA" Y LA EXPO-PARTY

2010-11-25T01:13:00.001+01:00

El personal se pregunta: ¿Qué tiene Belén Esteban que está hasta en la sopa? ¿Cómo es posible que una mujer ignorante, maleducada, lleve diez años en televisión ganando cantidades astronómicas?
La gente necesita iconos a quienes adorar y lo han encontrado con esta señora, protagonista de la prensa rosa. Belén Esteban puede ser un icono de la banalidad, pero vende. Tiene su blog, página web, es la musa de Tele 5. Se proyectan documentales sobre ella, da las doce campanadas y protagoniza tesis y programas especiales.
Hace unos días se ha presentado en Cáceres la Expo Party. Esta exposición está basada este año en la figura de Belén Esteban, plasmada por más de cuarenta artistas que la ha elegido icono de dicho Festival de Pop Art, no porque sea ejemplo de nada sino porque es un personaje mediático, pese a quien pese, y que proporciona publicidad al festival.
Quizá la clave está en que, mientras la Esteban viene de frente, es transparente, pero sin falsedad, muchos (políticos, religiosos, escritores y periodistas) son falsos, hipócritas, lascivos y machistas que se dejan ver en cuanto creen que un micrófono está cerrado o que sus declaraciones no van a salir a la luz pública. Hay demasiada basura en los que se creen portadores de los valores tradicionales: patria, familia, honradez, decencia, etc., sólo de boquilla porque detrás de la cámara, utilizan el divorcio, adulterio, aborto, acoso, malos tratos...
Quizá por eso triunfa la Esteban, porque no finge lo que no es, no presume de nada ni pretende dar lecciones de moral. Muchos intelectuales deberían tomar nota.
Es cercana y espontánea, sencilla, honrada, desprendida, auténtica y que infunde lástima, quizá por su pasado triste de mujer abandonada, pareja de un famoso torero, y que, cual una Cenicienta moderna, fue expulsada de la mansión de Ambiciones y se vio en la calle con su bebé, como una heroína de telenovela, pero en la vida real.
En cualquier caso, es víctima de los caprichos del público y del oportunismo de una cadena de televisión que ve en ella ─de momento─ la gallina de los huevos de oro.

Artículo publicado en la sección Opinión de El Periódico Extremadura el sábado, 20 de noviembre de 2010

VISITA TALLER ALBURQUERQUE

2010-11-19T18:40:00.006+01:00

EN LA FOTOGRAFIA: ROSA LÓPEZ CASERO EN LA VISITA AL TALLER DE ALBURQUERQUE, CON SU DIRECTOR, FRANCISCO RODRÍGUEZ CRIADO Y ALGUNOS DE LOS TALLERISTAS.

El lunes pasado visité, como escritora invitada, el Taller del Cuento y la Poesía en la Universidad Popular de Alburquerque, inscrito en la Red de Talleres Extremeños. Este taller lleva funcionando muchos años con gran éxito de asistencia, dirigido por el escritor Francisco Rodríguez Criado,
El acto tuvo lugar en la Biblioteca de la Casa de la Cultura “Luis Landero”.
Les hablé de mis libros, de mis inquietudes y aficiones literarias, mi concepto de la Literatura, y les leí algunos fragmentos de mi obra como microrrelatos y un cuento ganador del primer premio en un concurso literario. Lo más entrañable fue poder departir animadamente con los talleristas sobre aspectos de mi escritura, diversos temas de su interés para ellos, y responder a sus preguntas, en un clima distendido.
Algunas asistentes preguntaban con timidez porque ─confesaron─ tenían miedo da que, como era psicóloga, no las fuera a psicoanalizar por las palabras que dijeran.
Estos talleres literarios desempeñan una importante labor porque dan respuesta a las inquietudes de un grupo de personas que, de otro modo, no tendrían la oportunidad de desarrollar su talento, departir y trabajar en grupo y conocer de paso la literatura extremeña actual.

PROTESTAR POR PROTESTAR

2010-10-27T00:28:00.003+02:00

A las personas les encanta protestar por casi todo. El público protesta para manifestar descontento o para comunicar que lo que se le hace o se le da no es como debe ser o, también, para mostrar oposición a una cosa por considerarla ilegal, falsa o ilegítima, según nos dice el diccionario.
Así, vemos a los ingleses protestar contra su gobierno por los recortes presupuestarios, y asistimos a las propuestas estudiantiles y sindicales de los franceses contra las reformas de los planes de pensiones de su presidente, y a representantes de la Unión Europea contra las medidas xenófobas de Sarkozy.
En España no íbamos a ser menos: asistimos a las protestas del Partido Popular en el debate de los presupuestos generales del Estado, e igualmente han protestado contra los nacionalistas canarios por apoyarlos; el líder del PP en el País Vasco ha rechazado recibir al embajador de Venezuela (con razón, pienso) por el caso del etarra Cubillas ; otros, critican la remodelación del Gobierno. Igual hay protestas contra el presidente de la patronal Díaz Ferrán por sus inapropiadas palabras y su actitud.
En el caso de la aprobación de los presupuestos, siempre ocurre lo mismo: la oposición desempeña su papel. Estoy segura de que si los presupuestos los hicieran este año Montoro y compañía, y los presentaran en las Cortes sin que su partido lo supiera, se opondría igualmente.
El personal de cualquier país no quiere hacer sacrificios aún en época de crisis, ni admite recortes en sus salarios.
Si una mañana Zapatero se levantara exultante y propusiera medidas utópicas tales como: subida general de los salarios de los funcionarios y las pensiones un 25%, exención de impuestos durante el próximo año, estudios y alojamiento gratis, un coche oficial para todos los empleados que se desplacen por motivos de trabajo, vacaciones pagadas... seguro que al cabo de unos años, cuando nos habituáramos a la buena vida, protestaríamos de nuevo, por ejemplo porque no nos ponían un coche a la puerta de casa para ir al médico o al hospital, o no nos pagaban la gasolina. Y así hasta el infinito. Somos insaciables.

ROSA LÓPEZ CASERO
Publicado en ElPeriódico Extremadura en la sección Opinión el 25/10/2010

POESÍAS MÍNIMAS

2010-10-24T15:40:00.004+02:00

APUNTES

Ayer te aprendí de memoria
y hoy no consigo recordarte.
He perdido el plano de tu cara.

ESTIAJE

Los besos, los nuestros,
esperan secándose al sol.

SIGILO

La muerte se disfrazó de adiós
tras un teléfono.
Sólo una palabra y después... silencio.

CONVERSIÓN

Siento que el viento
se aloja en mi garganta
como canto mudo.

CRÓNICAS DE UN DESTIERRO

2010-10-11T18:46:00.002+02:00

BEATUS ILLE

Despojada de calles, semáforos, pasos de peatones, comercios, restaurantes, gimnasios, voces humanas, Internet, cobertura, cafés y un largo etcétera… me contento con ver cada tarde este espectáculo

Urban Screens Cáceres

2010-10-07T17:39:00.004+02:00

URBAN SCREENS CÁCERES

No nos lo podemos perder.

Toda la información aquí, y disfrutemos este fin de semana (del 8 al 10 de Octubre) del Festival Internacional de artes audiovisuales urbanas, en Cáceres.

Merece la pena, el año pasado pudimos comprobarlo.

CÁCERES: 7 AÑOS 7 ABRAZOS

2010-10-01T18:45:00.004+02:00

2016Cáceres ha colgado hace unas horas un video de agradecimiento, video que presentó la candidatura de Cáceres en el Museo Reina Sofia y que, como todos sabemos, no convenció al jurado. Resume nuestros 7 años de sueños. Pero sigamos en la brecha de este sueño colectivo, para que deje de ser un sueño: Cáceres siglo XXI.

CÁCERES 2016

2010-09-30T23:42:00.013+02:00

NO LO HEMOS CONSEGUIDO.

Cáceres se ha quedado fuera y ya no podrá optar a la Capitalidad Europea de la cultura 2016. Esta tarde se ha dado a conocer el fallo en el Reina Sofia de Madrid. Las seis ciudades elegidas han sido: Burgos, Córdoba, San Sebastián, Las Palmas, Segovia y Zaragoza.

Nuestro gozo en un pozo.

Pero tenemos la certeza de que nuestra cordobesa más extremeña lo estará celebrando, porque Córdoba sí pasó la criba. Así que, Azahara, te damos la enhorabuena y ahora solo deseamos que gane Córdoba, apostamos desde aquí por ella y os deseamos toda la suerte del mundo.

Cuando yo descubrí Córdoba por primera vez me recordó mucho a Cáceres, las dos son patrimonio de la humanidad, y ambas guardan un encanto especial.

VELA

2010-09-28T11:59:00.002+02:00

No sé el tiempo que llevo mirándote, me hipnotizas. Recorro tu cuerpo curvo y lánguido admirando el color carmesí que te envuelve. Clavo mis ojos en tu llama infinita y mis pupilas bailan al son de tu danza. Aspiro profundamente el embriagador perfume que desprendes y siento cómo transportas todos mis sentidos a lugares lejanos, lugares mágicos. Permaneces estática, y aun así es como si toda la habitación estuviera poseída por ti. Ya no existen los colores porque todos los devoras con tu resplandor amarillo y tu juego de sombras. Por un momento te veo llorar. Observo cómo tus pesadas lágrimas te envuelven y te hacen ser aún más hermosa. Yo también lloro porque presiento que pronto te marcharas y la luz que ahora ilumina mi estancia desaparecerá para siempre. Aunque te vayas haciendo cada vez más pequeña, te alzas orgullosa con tu cabeza de fuego. Sabes que llevas la muerte contigo…sabes que te estás consumiendo.

CANAL LITERATURA

2010-09-13T17:14:00.008+02:00

Hace unos días tuve el honor de asistir a la entrega de premios del V Certamen de Poesía “Poemas sin Rostro” de Canal Literatura, celebrado en Murcia. Yo era una de los diez finalistas del certamen. No recibí más premio que ese, pero saber que alguien había seleccionado mi poema de entre un buen nº de participantes era un reconocimiento más que suficiente para mí. Convertir lo de Ser poeta o escritor en un oficio habitual supone un gran esfuerzo; por eso, cualquier distinción es bienvenida para seguir en la brecha.
Y sin lugar a dudas hice amigos, a los que un día dedicaré un capítulo especial: poetas y narradores, que como yo, conocen muy bien las dos caras de la luna de la escritura.

Os dejo mi poema.

La imagen de un hortelano de palabras siempre me ha cautivado. Una palabra, cuando sale de la boca, es como un dardo que busca su diana. A veces causa un daño irreversible; pero cuando la palabra ama, se convierte en un planeta sin dobleces ni aristas. Cuidamos de las plantas con mimo, por qué no de las palabras.

LAS PALABRAS QUE ME HABITAN

“Mis palabras me sorprenden a mí mismo
y me enseñan mi pensamiento”
(Jacques Derrida)

Las palabras me requieren, me previenen, me alertan.
Hablan de mí.
Las palabras son muchas y en ellas, mil identidades.
En ocasiones, las más sensibles se vuelven piedra.

¿Qué sería de mí sin su equilibrio?

Hoy he plantado vocales y consonantes en mi jardín.
Quiero construir un planeta de palabras que me nutra.
Pasearme por los caminos de sus historias y
transformar el mundo.

Mañana, los primeros brotes treparán hacia la luz.
Y cuando el proceso termine,

no seré yo quien las cobije, serán ellas,
siempre ellas,
las que me refugien.

Pilar Fernández Bravo

VERANO

2010-09-13T11:17:00.003+02:00

En 1860, el viajero inglés Henry O’Shea visitó nuestra región y escribió que los pueblos extremeños “eran como los días felices: pocos y alejados entre sí”. Qué razón tenía.

Otra buenísima noticia

2010-09-09T19:12:00.004+02:00

Nuestra querida compañera, Rosa López Casero, otra escritora que puebla estas páginas de 5alas5, está de enhorabuena porque ha sido galardonada con una mención especial en el primer concurso literario de relatos cortos de Mujeres sin reglas en Sant Joan Despí. Presentó el relato "Doña Nemesia", que tiene como protagonista a su madre. Y lo presentó junto a otros 282 trabajos procedentes de diversas comunidades autónomas de España, y de varios países hispanoamericanos. Recibirá como premio una selección de libros.

Rosa López Casero se dio a conocer con su libro de microrrelatos "La nueva Caperucita” publicado por la Editorial El País Literario, y que va por la segunda edición. El libro es una compilación de 57 microrrelatos con ilustraciones de Antonio Luque y diseño de Óscar Ferreira, en los que la autora aborda asuntos tan diversos como la propia vida, y en donde el ser humano es el auténtico protagonista, sin importar la edad, el sexo, la formación o la condición.

Así mismo, ha publicado el libro Coria (1860-1960), de Ediciones Amberley que refleja la vida de la ciudad de Coria en 240 imágenes.

Rosa López Casero, escritora a la que le gusta vivir en presente, es imaginativa y apasionada. Tremendamente tenaz en todo lo que emprende, porque es la única manera de conseguir lo que deseas: tú forjas tu suerte dice siempre. Ella es una inyección de vitalidad para todos nosotros y nos encanta dar noticias sobre su reconocimiento literario. Actualmente se encuentra inmersa en la escritura de su primera novela, que estoy segura ella sabrá convertir en éxito seguro.

¡Enhorabuena Rosa!

VISITA A SADA

2010-09-07T13:00:00.001+02:00

El verano es tiempo de contrastes y cambios, de aventuras para muchas personas y de algún viajecito, para la mayoría.
Mientras me llegaban noticias televisivas del achicharre en Extremadura, yo pasaba frío teniendo que llevar una rebeca y el indispensable paraguas. Deseaba cambiar durante unos días calor por frío y puse rumbo a La Coruña. Después de una parada en Lugo para patear la parte antigua, recrearme con la vista de su magnífica muralla y disfrutar andando por sus calles en plena hora de la siesta, recalé en Sada.
Una amiga me llevó a pasar la tarde en casa de unas amigas, “te gustarán”, me dijo. Llegamos al pazo La Lagoa, del siglo XVII, capilla independiente incluida.
La anfitriona Bel, de más de sesenta años, guapa y elegante, es viuda de un rico hombre de negocios inglés. Su hermana Curra, soltera, es el cerebro de la familia y la que lleva los negocios, incluida una mina de oro. Parecían personajes de una novela de Pérez Galdós.
Bi-bi apareció ante nosotras como una niña de principios de siglo: con vaporoso vestido de volantes blanco y una diadema en el pelo. Me agarró de la mano y se hizo mi amiga. Tiene cuarenta años pero su edad mental no pasa de los cuatro. Se expresaba pobremente con frases cortas y confundiendo realidad con ficción. La madre de Bi-bi, Bel, nos recibió con amabilidad pero con cierta distancia. Bi-bi nos mostró las galerías, los ocho salones a cual más elegantes y una cocina inmensa que me recordó “Como agua para chocolate”.
Llegaron otras “amigas” de la familia como Chú-chú, que no es nombre de perro: es profesora de Economía en la Universidad además de Consejera-delegada de un banco gallego; Te-té, con cerca de ochenta años, llegó acompañada de su hija Fi-fí.
Pasado un rato de tertulia al aire libre, nos invitaron a pasar a una carpa junto a la piscina para tomar el té con pastas. Se habló de variados temas pero no se veía naturalidad. Creía que, en pleno siglo veintiuno la gente no usaba diminutivos, ni vivía anclada en el pasado.
De todas, todas, me quedó con Bi-bi.

Buenísimas noticias

2010-09-03T03:46:00.008+02:00

Enhorabuena a nuestro compañero Fernando Alcalá Suarez, uno de los 5alas5 que pueblan estas páginas. ¡Le publican su primera novela! La Editorial Edelvives dentro de su colección Alandar, especializada en lectores a partir de doce años, publicará Ne Obliviscaris, una novela de corte fantástico en la que Fer explora lo que ocurriría si las palabras tuvieran el poder de transformar la realidad. La novela será publicada en el último trismestre de 2010, de cara a las fechas navideñas. Noticia esta que ha sido recogida, tal cual, en la página siete del nº 8 de la revista literaria Prosofagia correspondiente al mes de junio de 2010. Acaba de salir el número nueve de la revista Prosofagia, donde participa con un artículo en el que cuenta su experiencia desde que el manuscrito de Ne Obliviscaris llegó a la editorial.

Si queréis hacer un seguimiento a este escritor, que en un futuro dará que hablar (estoy segura), podéis hacerlo desde su página oficial así como desde su blog .

Lleva tiempo con un ataque de egocentrismo (por ahora se lo consentimos todo, es obvio, tiene razones el chico), y, además, el mes de septiembre le ha traido un afán de renovación que le ha hecho perpetrar un cambio de diseño en su blog (tengo que decirte Fer que ahora me gusta más, has acertado).

ASí que Felicidades, disfruta tu éxito. Estamos deseando tener en nuestras manos la novela. Os contaré un secreto: en 5alas5 hemos visto la portada del libro y nos ha encantado; muy original y con una estética muy apropiada, ya que guarda el quid de la novela.

Nos encanta Fer, y dar estas noticias ni te cuento.

Cuatro y gato

2010-09-03T03:05:00.001+02:00

Cuatro estaciones
Cuatro elementos
Cuatro puntos cardinales
Cuatro esquinas
Cuatro caminos
Cuatro tonterías

La cuatro

Cuatro patas tiene
el gato

The Black Cat, otro gato.

2010-09-03T02:58:00.002+02:00

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Virtual Pet Cat for Myspace

(Gato negro: menos mal que no soy supersticiosa.) Siempre me gustaron los gatos. Pero a este no lo encontré en la calle; me lo topé en la red. Le acaricié con el ratón y me miró; y maulló; y movió su pata y su cola... y ronroneó. Qué monada.¡Es tan interactivo! ¡Y no me deja pelos en la alfombra!
Decidí quedármelo ¿o fue él el que no quiso marcharse de 5alas5?

Se hace tarde en Monfragüe

2010-08-11T19:07:00.008+02:00

TUS BESOS

2010-07-31T09:00:00.001+02:00

Me pasé los años de mi infancia y juventud sin darte un beso, ni siquiera el de por las noches o al despedirme de ti para ir al colegio. Se supone que una madre y una hija se besan frecuentemente. Pero nosotras no éramos como las demás. Construimos desde muy pronto un muro infranqueable que ninguna de las dos se atrevió a derribar en años. Siempre lo supimos, nuestras vidas se separarían pronto. Tuve que marcharme lejos para echarte de menos, para que al regresar de vez en cuando, tú me recibieras con los brazos abiertos e inundaras mi cara con tus besos y tus lágrimas. Nunca te habías atrevido a hacerme feliz y ahora lo hacías sin mediar palabra. Era maravilloso volver a casa y entender que siempre me habías querido.

ACUÁTICO

2010-07-19T12:09:00.010+02:00

EL VUELO INESPERADO

2010-07-18T13:56:00.006+02:00

Casi todos los poemas que se escriben llevan detrás una historia. Este poema lo escribí para una compañera que murió hace dos años, como un homenaje póstumo. A Ángela están dedicados estos versos.
El poema "El vuelo inesperado" ha sido seleccionado para formar parte del VI CUADERNO DE PROFESORES POETAS. Libro que recoge, además, los poemas de un buen número de profesores poetas españoles, y que fue publicado, y presentado en el I.E.S. “Giner de los Ríos” de Segovia, el 10 de Junio de 2010. Acto, al que tuve el honor de asistir.

EL VUELO INESPERADO
Para Ángela

El viento ha invadido
los costados de todas tus vidas.

Ha quedado la primavera de marzo violentada
en la hora del óbito en la que dormitó el Universo.

Presiento que olvidaré las huellas por donde pisaste
en el patio del colegio, cada día,
y donde los niños te llamaban por tu nombre
cuando aparecías con los libros bajo el brazo.

Presiento que olvidaré el tono de tu voz,
tu figura y el gesto de tus manos.

Pero nunca me olvidaré de ti,
porque vives en la memoria de la encina,
que nos regala el hálito del aire
que lleva tu recuerdo.

Pilar Fernández Bravo

Y seguimos con las noticias

2010-07-15T14:29:00.003+02:00

Aunque esta noticia no entre del todo en el plano literario, no podíamos dejar pasar la oportunidad de felicitar desde aquí a nuestra amiga y compañera Montaña por su éxito en las oposiciones. Porque el talento y, sobre todo, el trabajo duro tienen su recompensa.

Nos alegramos mucho por ti, amiga. Lo que viene ahora ya no depende de ti sino de muchas variables, pero tú has hecho todo lo que estaba en tu mano y has logrado llegar a la meta con ventaja. Lo demás, ya llegará.

Un abrazo.

UN SUEÑO EN TUS ZAPATILLAS

2010-06-26T20:08:00.026+02:00

La Compañía de Teatro Musical Zip Zap Energy del I.E.S “Eugenio Frutos” de Guareña (Badajoz) acaba de estrenar "Un sueño en tus zapatillas", proyecto coordinado por nuestra cordobesa más extremeña, Azahara Ruiz, y donde además han colaborado: Alberto Vizcaíno (técnico experto al que conocemos muy bien), María Eugenia Torres y Mamen Jacinto. Fue un placer asistir a su estreno, porque lo hicieron sencillamente GENIAL. Merecen el mejor de los aplausos. En el díptico que los alumnos hicieron para la ocasión puede leerse:
"En el mes de octubre un grupo de valientes se embarcó en la sorprendente misión de formar una compañía de teatro musical. Aquello era totalmente nuevo para nosotros y, superando bastantes dificultades, pero con ilusión, nació Zip Zap Energy. Hemos compartido muchos momentos juntos: dinámicas, reflexiones, algún que otro enfrentamiento, comidas en el aula de música, una convivencia con visita al Womad incluida, y muchas horas de trabajo. Os presentamos una obra pensada, escrita y puesta en escena por nosotros, con música y canciones compuestas e interpretas por los músicos de nuestra compañía y con una escenografía ideada y fabricada por el equipo de diseño."
Y es cierto, he podido verlo. Ellos mismos forman una compañía con su propio equipo de diseño, sus compositores y músicos, escritores y actores, así como la directora del mismo. Forman la compañía: Yaiza, Gema, Ingrid, Sara, José Luis, Mirian, Noelia, Ana Isabel, Ángel, Carmen, Mario y Sandra. La historia que nos presentan expone una problemática que ellos viven a menudo, por tanto es directa y real: Una chica quiere hacer realidad un sueño, aunque para ello no cuenta con el apoyo de sus padres, pero sí el de sus amigos y su profesora de música.

Todas las críticas a su actuación fueron más que favorables, un largo aplauso final y muchas felicitaciones... Enhorabuena chicos.

Así que no los perdamos de vista, ojalá escuchemos muchas veces el nombre de Zip Zap Energy. Les deseamos muchos éxitos.

No faltó un efecto especial: el cañón que proyectaba en la pared la letra de las canciones, que ellos mismos habían escrito, como si fuera un karaoke. Eso me gustó especialmente.

Al final: los aplausos merecidos, el relax y la tranquilidad que da el tener a estos artistas con mayúscula.

EL MUNDO SEGÚN CASCIARI

2010-06-14T20:24:00.005+02:00

Ricky, mi amigo de Buenos Aires, me manda una nota muy interesante. Una verdadera clase de geografía, y cómo no, de Hernán Casciari, al que le estoy tomando afición.
Gracias Ricky.

El mundo según Casciari
El autor es argentino, actualmente corresponsal de EL PAÍS, España. Esta es su interpretación de la relación entre países. No tiene desperdicio. Para compartir.

EL MUNDO SEGÚN CASCIARI
Por Hernán Casciari.

Leí una vez que la Argentina no es mejor ni peor que España, sólo más joven. Me gustó esa teoría y entonces inventé un truco para descubrir la edad de los países basándome en el 'sistema perro'.
Desde chicos nos explicaron que para saber si un perro era joven o viejo había que multiplicar su edad biológica por 7. En el caso de los países hay que dividir su edad histórica entre 14 para saber su correspondencia humana. ¿Confuso?

En este artículo pongo algunos ejemplos reveladores.

Argentina nació en 1816, por lo tanto ya tiene 190 años. Si lo dividimos entre 14, Argentina tiene 'humanamente' alrededor de 13 años y medio, o sea, está en la edad del pavo.
Es rebelde, pajera, no tiene memoria, contesta sin pensar y está llena de acné (¿será por eso que le dicen el granero del mundo?)

Casi todos los países de América Latina tienen la misma edad y, como pasa siempre en esos casos, forman pandillas.
La pandilla del Mercosur son cuatro adolescentes que tienen un conjunto de rock. Ensayan en un garaje, hacen mucho ruido y jamás han sacado un disco.
Venezuela, que ya tiene tetitas, está a punto de unirse a ellos para hacer los coros. En realidad, como la mayoría de las chicas de su edad, quiere tener sexo, en este caso con Brasil, que tiene 14 años y el miembro grande.
México también es adolescente, pero con ascendente indígena. Por eso se ríe poco y no fuma ni un inofensivo porro, como el resto de sus amiguitos, sino que mastica peyote, y se junta con Estados Unidos, un retrasado mental de 17, que se dedica a atacar a los chicos hambrientos de 6 añitos en otros continentes.

En el otro extremo está la China milenaria. Si dividimos sus 1,200 años por 14 obtenemos una señora de 85, conservadora, con olor a pipí de gato, que se la pasa comiendo arroz porque no tiene -por ahora- para comprarse una dentadura postiza. La China tiene un nieto de 8 años, Taiwán, que le hace la vida imposible.

Está divorciada desde hace rato de Japón, un viejo cascarrabias, que se juntó con Filipinas, una jovencita pendeja, que siempre está dispuesta a cualquier aberración a cambio de dinero.

Después, están los países que acaban de cumplir la mayoría de edad y salen a pasear en el BMW del padre. Por ejemplo, Australia y Canadá, típicos países que crecieron al amparo de papá Inglaterra y mamá Francia, con una educación estricta y concheta, y que ahora se hacen los locos. Australia es una pendeja de poco más de 18 años, que hace topless y tiene sexo con Sudáfrica; mientras que Canadá es un chico gay emancipado, que en cualquier momento adopta al bebé Groenlandia para formar una de esas familias alternativas que están de moda.

Francia es una separada de 36 años, más puta que las gallinas, pero muy respetada en el ámbito profesional. Tiene un hijo de apenas 6 años: Mónaco, que va camino de ser puto o bailarín... o ambas cosas. Es amante esporádica de Alemania, camionero rico que está casado con Austria, que sabe que es cornuda, pero no le importa.

Italia es viuda desde hace mucho tiempo. Vive cuidando a San Marino y al Vaticano, dos hijos católicos idénticos a los mellizos de los Flanders. Estuvo casada en segundas nupcias con Alemania (duraron poco: tuvieron a Suiza), pero ahora no quiere saber nada con los hombres.

A Italia le gustaría ser una mujer como Bélgica: abogada, independiente, que usa pantalón y habla de política de tú a tú con los hombres (Bélgica también fantasea a veces con saber preparar espaguettis).

España es la mujer más linda de Europa (posiblemente Francia le haga sombra, pero pierde espontaneidad por usar tanto perfume)... Anda mucho en tetas y va casi siempre borracha. Generalmente se deja follar por Inglaterra y Después hace la denuncia.

España tiene hijos por todas partes (casi todos de 13 años), que viven lejos. Los quiere mucho, pero le molesta que, cuando tienen hambre, pasen una temporada en su casa y le abran la nevera.

Otro que tiene hijos desperdigados es Inglaterra. Sale en barco por la noche, se tira a las pendejas y a los nueve meses aparece una isla nueva en alguna parte del mundo. Pero no se desentiende de ella. En general las islas viven con la madre, pero Inglaterra les da de comer. Escocia e Irlanda, los hermanos de Inglaterra que viven en el piso de arriba, se pasan la vida borrachos y ni siquiera saben jugar al fútbol. Son la vergüenza de la familia.

Suecia y Noruega son dos lesbianas de casi 40 años, que están buenas de cuerpo, a pesar de la edad, pero no le dan bola a nadie. Cojen y trabajan, pues son licenciadas en algo. A veces hacen trío con Holanda (cuando necesitan porro); otras, le histeriquean a Finlandia, que es un tipo medio andrógino de 30 años, que vive solo en un ático sin amueblar y se la pasa hablando por el móvil con Corea.

Corea (la del sur) vive pendiente de su hermana esquizoide. Son mellizas, pero la del norte tomó líquido amniótico cuando salió del útero y quedó estúpida. Se pasó la infancia usando pistolas y ahora, que vive sola, es capaz de cualquier cosa.

Estados Unidos, el retrasadito de 17, la vigila mucho, no por miedo, sino porque le quiere quitar sus pistolas.

Israel es un intelectual de 62 años que tuvo una vida de mierda. Hace unos años, Alemania, el camionero, no lo vio y se lo llevó por delante. Desde ese día Israel se puso como loco.

Ahora, en vez de leer libros, se lo pasa en la terraza tirándole piedras a Palestina, que es una chica que está lavando la ropa en la casa de al lado.

Irán e Irak eran dos primos de 16 que robaban motos y vendían los repuestos, hasta que un día le robaron un repuesto a la motoneta de Estados Unidos y se les acabó el negocio. Ahora se están comiendo los mocos.

El mundo estaba bien así, hasta que un día Rusia se juntó (sin casarse) con la Perestroika y tuvieron como docena y media de hijos. Todos raros, algunos mongólicos, otros esquizofrénicos.

Hace una semana, y gracias a un despelote con tiros y muertos, los habitantes serios del mundo descubrimos que hay un país que se llama Kabardino-Balkaria. Un país con bandera, presidente, himno, flora, fauna....y ¡hasta gente!

A mí me da un poco de miedo que aparezcan países de corta edad, así, de repente. Que nos enteremos de costado y que, incluso, tengamos que poner cara de que ya sabíamos, para no quedar como ignorantes Y yo me pregunto:

¿Por qué siguen naciendo países, si los que hay todavía No funcionan?

2010-06-12T21:19:00.003+02:00

¡Vaya! Y luego dicen que las buenas noticias escasean, pues desde aquí quiero mandar a todas mis amigas y compañeras mi ENHORABUENA por todos sus premios y reconocimientos que estos días me están dando tantas alegrías. Empiezo por nuestra querida PILAR GALÁN a la que adoro, por su columna Gestos, a mi entrañable PILAR FERNÁNDEZ por la publicación de su poema y a nuestra cordobesa preferida, AZAHARA, por luchar y creer en lo que escribe. Hoy, día 12 de Junio, estará a punto de recoger su premio por el ACCESIT que le han concedido este año en el concurso literario de Calamonte. ¡Felicidades!

Aquí os mando, un dibujo que hice cuando tenía 17 años. Está inspirado en el cuento LA HISTORIA DE SOL Y LUNA que escribí a la misma edad, y que me premiaron justo hace un año, también en el concurso literario de Calamonte. Lo recuerdo con mucha ilusión y por eso quería conmemorarlo de alguna manera. Espero que os guste.

De nuevo, mi enhorabuena a todas y muchas gracias por los ánimos y el apoyo que me estáis dando en la recta final de la oposición.

Muchas gracias Rosa, por ser el ejemplo a seguir. Y a ti, mi querido Fer, te felicito por haber elegido un día tan especial para nacer.

Más buenas noticias

2010-06-05T19:21:00.004+02:00

A nuestra amiga y mentora, Pilar Galán, se le concedió anoche el XIII Premio nacional Francisco Valdés de periodismo, por su columna Gestos.

Desde aquí queremos darle nuestra más sincera enhorabuena, porque los premios de los amigos se sienten como los de uno mismo.

Abuelitos gigantes

2010-05-31T12:24:00.002+02:00

¿No creéis que muchas veces en la sencillez se encuentran las cosas más increíbles?

2010-05-28T01:10:00.001+02:00

Cuando las barbas de tu vecino...

Se va deshojando la margarita. Las candidatas consortes van tomando posiciones. La lista del noviazgo se amplía, se reduce, se modifica, aparecen posibles nuevas acompañantes, otras se alejan. Las listas de bodas se confeccionan, los ajuares que cada una aporta se inventarían. Parece que Caja de Extremadura va encontrando su acomodo en el nuevo concierto del sector del ahorro. Parece también que la alejada procedencia geográfica de las futuras contrayentes facilita la continuidad de la marca, de la plantilla y de la red de sucursales, al no darse ningún tipo de solapamientos. Y eso es bueno.
Más vale pronto que tarde. Si hubiera que recurrir al Fondo de Reestructuración Ordenada Bancaria (FROB), habrá que darse prisa porque el plazo se agota. El supervisor lo ha dejado bien claro. Y ya sabemos lo que dice el refrán: Cuando las barbas de tu vecino veas pelar, pon las tuyas a remojar . Y eso es lo que ha hecho Caja Extremadura no fuera a ser que el Banco de España la afeitara en seco. Sabe que se acaba el plazo y con ello, el apoyo económico del Frob. Pero, ¿ha sido la mejor fusión? El porqué de esa decisión sólo ellos lo saben.
¿Que su posición en el grupo apenas supera el 11%? ¿Que sus compañeras de viaje llevan enseres de mayor calado? Cierto. Pero más vale estar en casa grande, por lo que el futuro pudiera exigir. Las aventuras de chauvinistas individualidades hoy están trasnochadas. Aquí se da, con toda seguridad, aquello de que más vale ser cola de león que endeble cabeza de ratón, ya que por sí sola nunca alcanzaría el suficiente tamaño de masa crítica. La nueva entidad partiría con unos adecuados niveles de solvencia, amplia capacidad de maniobra en los mercados mayoristas y diversificada gestión financiera. Parecen buenos augurios, deseemos suerte y aciertos al maridaje a cuatro bandas. Y evitemos aventuras como las de dos entidades vecinas. Y digamos aquello de que sea para bien y para muchos años , en lugar de: -echemos las nuestras a remojar .

ARTÍCULO PUBLICADO EN EL PERIÓDICO EXTREMADURA EL JUEVES,27 DE MAYO DE 2010-05-28

Buenas noticias

2010-05-26T16:52:00.003+02:00

Nuestra querida Rosa López Casero, amiga y colaboradora en este blog, ha sido recientemente la ganadora del III Certamen de Relato Corto Villa de Mascaraque con su relato En los tercios de Flandes. Desde aquí, queremos felicitar y darle la enhorabuena a nuestra amiga.

Igualmente, nuestra amiga María Jesús Ruíz Peña, de la que todavía estamos esperando alguna colaboración honorífica en el blog, ha sido galardonada con uno de los premios El Vuelo de la palabra 2010, convocado por la feria del libro de Badajoz.

Quién fuera Alicia...y poder escaparse al país de las maravillas

2010-05-26T11:16:00.002+02:00

Galgos o podencos

2010-05-17T09:57:00.002+02:00

Los medios de comunicación nos bombardean prácticamente a diario con multitud de noticias referidas a la ya manida crisis económica y las consecuencias que ella produce.

Son especialmente martilleantes las relativas al tema cajas de ahorros. Y el ciudadano de la calle, que poco entiende de este tipo de cuestiones financieras, ve limitada su capacidad de acceso al crédito, tanto el particular, comerciante, autónomo o empresario, y se pregunta el porqué de esta situación.

Tampoco entiende que las entidades financieras hayan extremado las condiciones debido al incremento de la morosidad y no funcionan los préstamos del Instituto de Crédito Oficial (ICO), que se anunciaban como la panacea crediticia para la obtención de liquidez de las empresas.
El ciudadano recuerda los tiempos pasados en que adquirió su vivienda con un préstamo adaptado a sus posibilidades, en los que compró aquella finquita, cuando puso en marcha su negocio o amplió su empresa, pagando pocos intereses.

No entiende los motivos de por qué las cajas de ahorros deben fusionarse: los contras de la fusión de las dos entidades extremeñas (cierres de oficinas, despidos), y los pros de unirse a otras saneadas (Asturias, Murcia, Baleares, Granada...); las consecuencias que ello acarrea (fortalecimiento de capital y liquidez); que si deben reestructurarse; que si les conviene tomar dinero del Fondo de Reestructuración Ordenada Bancaria (FROB) y que el tiempo se acaba el 30 de junio; que si los políticos deben salir de sus órganos de gobierno; que si la morosidad acecha agazapada y crecerá si las actuales condiciones económicas se mantienen; que si los problemas del ladrillo… Sólo recuerda que siempre trabajó de sol a sol, que ingresó en su libreta lo que pudo ahorrar y que todo esto le suena a chino, aunque comprueba que le afecta.

No entiende estos nuevos tiempos y estos nuevos modos. Y se pregunta si no nos pasará como a los conejos de la fábula, que mientras discutían si eran galgos o podencos, les daban caza los canes. Si mientras decidimos si una caja de ahorros o dos, si unirnos con seis o con ocho, no habremos tirado por la borda nuestro sistema crediticio propio y seguiremos careciendo de los balones de oxígeno financiero que toda economía libre de mercado necesita.

Publicado en El Periódico Extremadura el 17 de mayo de 2010

Diques

2010-05-13T00:30:00.008+02:00

(Para Fermina, que me inspiró este poema)

En tu cabeza no queda un resquicio de memoria que te contenga
Fuiste barco de papel que corría por los arroyos, arrogante
Gorrión en una tarde de tormenta, sin miedo ante la vida
Muñeca de trapo con guiños de coqueta
Niña sonriente con sueños de princesa
Hija con nombre y ternura
Novia y mujer llena de besos y lujurias
Carro de arena que subía del río lleno de quimeras
Madre de mariposas que baten alas en vidas ajenas

Fuiste muchas cosas que no sabes ordenar

En tu cabeza no queda un resquicio de memoria que nos contenga
Pero haces vida de cada momento
Muchas vidas que parecen tuyas

Muchas vidas que parecen nuestras

CITA CON HACIENDA

2010-05-06T19:33:00.002+02:00

Las personas mayores suelen usar chascarrillos y sentencias en sus parlamentos. Todos tienen un fondo de cierto pues están basados en la experiencia. Mi abuela solía decirnos: "Ya vendrá el tío Paco con la rebaja". La verdad, nunca supimos quien era ese tío Paco, pero entendíamos el mensaje, por el contexto.

Ahora, todos los años por estas fechas llega, inexorable, otro tío Paco: el de la declaración de la renta. Vivimos alegremente el resto del año sin pensar que a partir de mayo tenemos nuestra cita anual con Hacienda y debemos empezar a preparar papeles y rendirle cuentas al tío Paco. Y ante él no caben excusas; como si se tratara de un dios, lo sabe todo de cada uno de nosotros. Pero no es un dios benevolente, no, sino justiciero: si te coge en un renuncio o has tratado de engañarle, el castigo es seguro, y con recargo: te llaman al orden de momento y no te escapas. Claro que no es para todos lo mismo. Una vez escuché decir a una señora, dueña de grandes posesiones, que ella tenía buenos abogados y conseguía camuflar ciertas partidas. Luego están los que pagan y cobran con dinero negro, los que no te dan factura, los que declaran que ganan mucho menos de lo que obtienen en los negocios, y los que maquillan sus ingresos con tal maña, que logran engañar al Fisco. En cambio, los funcionarios y los que dependen de una nómina, tenemos las cuentas claritas.

Es evidente que todos debemos contribuir al sostenimiento de los gastos públicos según nuestra capacidad económica, eso es lo que dice el artículo 31.1. de nuestra Constitución, porque con nuestras cotizaciones ayudamos a que el Estado recaude los dineros necesarios para los asuntos sociales, como pensiones y ayudas a los más necesitados. Pero lo mismo que algunos de los católicos practicantes se confiesan por temor al infierno, los contribuyentes, como buenos pícaros, pagan por temor a las represalias de Hacienda. Si no todos, la mayoría.

Publicado en el Periódico Extremadura –sección Opinión- el 6 de mayo de 2010

LOS CUATRO ELEMENTOS

2010-05-02T16:40:00.015+02:00

Tierra

Si me amaras, te construiría montañas de goce
Te bordearía con mis labios
Te cuidaría por los siglos y te haría inmortal

Agua

Piel de lluvia matinal y recurrente
Murmuradora de humedades
Vida transparente

Fuego

Asesino de sueños y papeles
Siempre excesivo
Misterioso y arrogante tragador de secretos

Aire

Invasor mudo. Perseguidor de quimeras
Morador invisible de calles, ciudades y gargantas
Bailador de hojas secas

Amor descabellado

2010-04-22T17:29:00.002+02:00

Me estreno en este espacio (tan rodeado de buena compañía) con un relato que escribí hace un tiempo y que incluso con el paso del tiempo, sigue gustándome:

Cierra los ojos y se acomoda. Sonríe, lleva esperando mucho tiempo para hacerlo. Siente cerca sus caderas. Las nota, las siente. El roce de su falda contra su mano estratégicamente colocada. Ella se acerca. Le habla. Él asiente. No le importa lo que dice. Hace un chiste. Ella ríe. Mereció la pena el ensayo. Mira al frente, ahí están ambos. Le gusta como quedan en el cuadro. Debería ser así siempre. Ella empieza, él se deja. Siempre lo hace, es lo que toca. Le dice que tranquilo, que no va a hacerle daño. Él sonríe, está tenso, se lo nota. Es que ella está muy cerca. Toma aire, parpadea. Cierra los ojos, suspira. Agacha la cabeza. Ella susurra, canturrea. Él se alegra. Le acaricia el cuello con sus manos, siente sus dedos finos, largos, manicura francesa de perfil inmaculado. El corazón le late, lo hace siempre, pero ahora con más fuerza. Se le seca la boca, se le hincha el pecho, parece que el aire no le entra. Un escalofrío le recorre la espalda. Ella ríe, le toca. Ahora palpa sus orejas, después la quijada, la cara, le acaricia también la frente. Él se deja. No se mueve, porque es ella la que manda. No se ven muy a menudo, pero él ya la conoce. Sabe lo que le gusta que le haga; así pues, no dice nada. Se relame, tap tap, y ahora le toca. En su nuca, con latidos, unos golpes bienhallados y el júbilo en su pecho. Y en otras partes. Se sonroja. Él no sabe si lo nota. Ella canta. Él sonríe. Siente que su masculinidad explota y ella sigue con sus manos, le roza, le perfila, le adereza, le acosa. Él no puede. Se levanta. Ella le coloca, dice que aún no ha terminado. Él se deja, ya le ha dicho, hoy es ella la que manda; pero ella no sabe, ni lo nota y él no quiere que lo haga. Está nervioso, se acomoda, cruza las piernas, se moja. Es su hombría, que ha estallado. Él sonríe, disimula, pero ella sigue retocando. Se muerde el labio, no está conforme. Siente que le está torturando. Se arrepiente, se levanta. Ella dice que ya está, que ha terminado, que son doce con cincuenta. Él la mira, le paga, sale huyendo por la puerta. Se reprende; una vez más la ha fastidiado, Pero es su placer, su santuario. Y no debe, eso lo sabe y aún así no puede evitarlo. Pero sólo ocurre una vez, una vez cada mes y medio. Lo justo, aunque unas veces más y otras menos. Depende del dinero. Se mira al espejo, se atusa el pelo, la recuerda, todavía huele a ella, se encoge de hombros, frunce el ceño, se maldice y se despeina. Nunca debió haberse enamorado de la peluquera.

CABEZA DE RATÓN

2010-04-20T22:17:00.001+02:00

OJO DE BUEY

CABEZA DE RATÓN ROSA LÓPEZ CASERO

Se dice que es preferible ser cabeza de ratón que cola de león. La explicación es obvia y no viene al caso.
Eso mismo pensarán los habitantes de Portezuelo y Pescueza que, con sus alcaldes a la cabeza, son capaces de poner su pueblo patas arriba durante unos días y armar “la marimorena” con el único fin de crear ilusión y demostrar al mundo que el medio rural existe, que sus gentes piensan, sienten, y movilizan a miles de personas y a la prensa, radio y televisión. Y sus nombres suenan y los visitan gentes diversas.
Es el tercer año del Festivalino de Pescueza, el festival más pequeño del mundo. Con artistas de postín como los cantantes Manu Carrasco, María Villalón y Zentric que actuaron como padrinos ante unas 15000 personas en un pueblo de 180 habitantes. Es el más solidario y ecológico y el más grande, por lo pequeño y por el entusiasmo de sus habitantes. No deja de ser chocante que, cuando unos devastan grandes zonas terrestres, avasallan el paisaje que afecta al cambio climático, los pescozanos intentan restaurar parte de los árboles que nuestra Extremadura perdió.
El nombre de Pescueza se reflejó en los principales diarios regionales y se escuchó en los 40 Principales. El pueblo ha ganado un gran alcalde, y la Iglesia ha perdido un buen pastor que intenta por todos los medios promocionar el medio rural.
Son muchos los pueblos que se inventan y reinventan su futuro a base de ingenio y creatividad como es el caso de Portezuelo, otra localidad extremeña con apenas 280 habitantes que ofrece el Festival Medieval con un presupuesto exiguo en lo económico pero cuantioso porque cuenta con el entusiasmo de sus gentes y la participación generosa y desinteresada de todo el pueblo, que confeccionan trajes de época, no sólo para ellos sino para ofrecérselos a cualquier visitante que se los quiera poner; mediante talleres de dulces típicos, embutidos, pasacalles, muestras de cetrería, organizan todo lo necesario para que su pueblo brille en primavera. La Junta, la Diputación Provincial y Adesval reconocen estos esfuerzos y los apoyan. Como debe ser.

PUBLICADO EN LA SECCIÓN OPINIÓN DEL PERIÓDICO EXTREMADURA EL 20 DE ABRIL DE 2010

TEXTURAS

2010-04-19T16:52:00.002+02:00

Me gusta
cuando metes tu nariz
bajo mi pelo
y me respiras.

PLANETA ROJO

2010-04-18T19:17:00.008+02:00

También en Marte es primavera
y arriba el deshielo de las dunas,
que dibujan formas extrañas
y hermosas.

SHAKESPEARE POR CERVANTES

2010-04-13T00:29:00.001+02:00

Shakespeare por Cervantes
Será por esnobismo o por dárnosla de modernos, lo cierto es que vamos incorporando anglicismos a nuestro vocabulario sin darnos cuenta, en detrimento de nuestro idioma, bien por efecto de la publicidad o la televisión (una crema o aparato parecen mucho más efectivos si tienen nombre inglés). Los españoles tenemos el defecto de aceptar como bueno todo lo que viene de fuera y menospreciar lo que tenemos. Deberíamos aprender de los franceses.
En las casas ya no tenemos zaguán ni vestíbulo, tenemos hall; ni tomamos un bizcocho sino un plum-cake, comprado en un stand, antes de entrar en un pub. Y ya no usamos los pañuelos moqueros de toda la vida sino kleenex; nos ponemos pantis, y los hombres ya no llevan calzoncillos ¡qué vulgaridad!, se ponen slips o bóxers.
Parece que es más in decir: llevo shorts en vez de llevo pantalones, o jeans en lugar de vaqueros. Nos hemos habituado a decir blog en lugar de diario en la red; hobby por afición; sándwich por emparedado; compramos bacon, no panceta; tomamos bebida light, no ligera; no voy a correr, salgo a hacer footing; y nos cuidamos el body. Por televisión vemos un reality show y durante la publicidad, no ponen anuncios sino spots, los actores o participantes ya no están entre bambalinas sino en el backstage y no tienen representante, ahora tienen mánager. ¿Por qué no decir tebeo, como siempre, en lugar de cómic, carteles en vez de posters, negocios por bussiness, inconveniente en lugar de handicap? Dónde va a parar, en inglés resulta mucho más fino. Y ya sabes: si no estás in estás out.
Y qué decir de las palabrejas terminadas en ing como: zapping, holding, casting, parking, camping, raiting, bulling, brassing, missing, marketing, y miles de ing .
Las gentes importantes son los vips y la jet set, y los ejecutivos son yuppies; asisten a un cocktail, no a tomar un aperitivo, y contratan a una baby-sitter porque es más glamuroso que tener una simple niñera.
El inglés es el idioma de mayor influencia en el mundo, pero ¿por qué no intentamos mejorar y expandir la lengua de Cervantes en lugar de promocionar la de Shakespeare ?

Artículo publicado en la sección OPINIÓN de El PERIÓDICO EXTREMADURA el día 12 de abril de 2010

Nubarrones

2010-04-10T21:46:00.003+02:00

Nunca el día es demasiado gris como para no subirse al tren.
Paisajes de Extremadura.

EL CELULAR DE HANSEL Y GRETEL

2010-04-05T18:39:00.009+02:00

Ricardo Martínez, un amigo argentino, Ricky para los amigos, me envió esta delicia de cuento, que quiero compartir con todos vosotros. Es de Hernán Casciari, autor de la obra "Más respeto que soy tu madre", que interpreta, con tanto éxito en Buenos Aires, el actor Antonio Gasalla.

Gracias Ricky.

El celular de Hansel y Gretel
por Hernán Casciari

Anoche le contaba a mi hijita Nina un cuento infantil muy famoso, el de Hansel y Gretel de los hermanos Grimm.

En el momento más tenebroso de la aventura, los niños descubren que unos pájaros se han comido las estratégicas bolitas de pan, un sistema muy simple que los hermanitos habían ideado para regresar a casa. Hansel y Gretel se descubren solos en el bosque, perdidos, y comienza a anochecer.

Mi hija me dice, justo en ese punto de clímax narrativo: 'No importa. Que lo llamen al papá por el celular'.

Yo entonces pensé, por primera vez, que mi hija no tiene una noción de la vida ajena a la telefonía inalámbrica. Y al mismo tiempo descubrí qué espantosa resultaría la literatura -toda ella, en general- si el teléfono móvil hubiera existido siempre, como cree mi hija de cuatro años.

Cuántos clásicos habrían perdido su nudo dramático, cuántas tramas hubieran muerto
antes de nacer, y sobre todo qué fácil se habrían solucionado los intríngulis más célebres de las grandes historias de ficción.

Piense el lector, ahora mismo, en una historia clásica, en cualquiera que se le ocurra. Desde la Odisea hasta Pinocho, pasando por El viejo y el mar, Macbeth, El hombre de la esquina rosada o La familia de Pascual Duarte. No importa si el argumento es elevado o popular, no importa la época ni la geografía.

Piense el lector, ahora mismo, en una historia clásica que conozca al dedillo, con introducción, con nudo y con desenlace.
¿Ya está?
Muy bien. Ahora ponga un celular en el bolsillo del protagonista. No un viejo aparato negro empotrado en una pared, sino un teléfono como los que existen hoy: con cobertura, con conexión a correo electrónico y chat, con saldo para enviar mensajes de texto y con la posibilidad de realizar llamadas internacionales cuatribanda.

¿Qué pasa con la historia elegida? ¿Funciona la trama como una seda, ahora que los personajes pueden llamarse desde cualquier sitio, ahora que tienen la opción de chatear, generar videoconferencias y enviarse mensajes de texto? ¿Verdad que no funciona un carajo?.

La Nina, sin darse cuenta, me abrió anoche la puerta a una teoría espeluznante: la telefonía inalámbrica va a hacer añicos las viejas historias que narremos, las convertirá en anécdotas tecnológicas de calidad menor.

Con un teléfono en las manos, por ejemplo, Penélope ya no espera con incertidumbre a que el guerrero Ulises regrese del combate.

Con un móvil en la canasta, Caperucita alerta a la abuela a tiempo y la llegada del leñador no es necesaria.

Con telefonito, el Coronel sí tiene quién le escriba algún mensaje, aunque fuese spam.

Y Tom Sawyer no se pierde en el Mississippi, gracias al servicio de localización de personas de Telefónica.

Y el chanchito de la casa de madera le avisa a su hermano que el lobo está yendo para allí.

Y Gepetto recibe una alerta de la escuela, avisando que Pinocho no llegó por la mañana.

Un enorme porcentaje de las historias escritas (o cantadas, o representadas) en los veinte siglos que anteceden al actual, han tenido como principal fuente de conflicto la distancia, el desencuentro y la incomunicación. Han podido existir gracias a la ausencia de telefonía móvil.

Ninguna historia de amor, por ejemplo, habría sido trágica o complicada, si los amantes esquivos hubieran tenido un teléfono en el bolsillo de la camisa.

La historia romántica por excelencia (Romeo y Julieta, de Shakespeare) basa toda su tensión dramática final en una incomunicación fortuita: la amante finge un suicidio, el enamorado la cree muerta y se mata, y entonces ella, al despertar, se suicida de verdad. (Perdón por el espoiler).

Si Julieta hubiese tenido teléfono móvil, le habría escrito un mensajito de texto a Romeo en el capítulo seis:

M HGO LA MUERTA,
PERO NO TOY MUERTA.
NO T PRCUPES NI
HGAS IDIOTCS. BSO.

Y todo el grandísimo problemón dramático de los capítulos siguientes se habría evaporado. Las últimas cuarenta páginas de la obra no tendrían gollete, no se hubieran escrito nunca, si en la Verona del siglo catorce hubiera existido la promoción 'Banda ancha móvil' de Movistar.

Muchas obras importantes, además, habrían tenido que cambiar su nombre por otros más adecuados.

La tecnología, por ejemplo, habría desterrado por completo la soledad en Aracataca y entonces la novela de García Márquez se llamaría 'Cien años sin conexión': narraría las aventuras de una familia en donde todos tienen el mismo nick (buendia23, a.buendia,
aureliano_goodmornig) pero a nadie le funciona el Messenger.

La famosa novela de James M. Cain -'El cartero llama dos veces'- escrita en 1934 y llevada más tarde al cine, se llamaría 'El gmail me duplica los correos entrantes' y versaría sobre un marido cornudo que descubre (leyendo el historial de chat de su esposa) el romance de la joven adúltera con un forastero de malvivir.

Samuel Beckett habría tenido que cambiar el nombre de su famosa tragicomedia en dos actos por un título más acorde a los avances técnicos. Por ejemplo, 'Godot tiene el teléfono apagado o está fuera del área de cobertura', la historia de dos hombres que esperan, en un páramo, la llegada de un tercero que no aparece nunca o que se quedó sin saldo.

En la obra 'El jotapegé de Dorian Grey', Oscar Wilde contaría la historia de un joven que se mantiene siempre lozano y sin arrugas, en virtud a un pacto con Adobe Photoshop, mientras que en la carpeta Images de su teléfono una foto de su rostro se pixela sin remedio, paulatinamente, hasta perder definición.

La bruja del clásico Blancanieves no consultaría todas las noches al espejo sobre 'quién es la mujer más bella del mundo', porque el coste por llamada del oráculo sería de 1,90 la conexión y 0,60 el minuto; se contentaría con preguntarlo una o dos veces al mes. Y al final se cansaría.

También nosotros nos cansaríamos, nos aburriríamos, con estas historias de solución automática. Todas las intrigas, los secretos y los destiempos de la literatura (los grandes obstáculos que siempre generaron las grandes tramas) fracasarían en la era de la telefonía móvil y del wifi.

Todo ese maravilloso cine romántico en el que, al final, el muchacho corre como loco por la ciudad, a contra reloj, porque su amada está a punto de tomar un avión, se soluciona hoy con un SMS de cuatro líneas.

Ya no hay ese apuro cursi, ese remordimiento, aquella explicación que nunca llega; no hay que detener a los aviones ni cruzar los mares. No hay que dejar bolitas de pan en el bosque para recordar el camino de regreso a casa. La telefonía inalámbrica -vino a decirme anoche la Nina, sin querer- nos va a entorpecer las historias que contemos de ahora en adelante. Las hará más tristes, menos sosegadas, mucho más predecibles.

Y me pregunto, ¿no estará acaso ocurriendo lo mismo con la vida real, no estaremos privándonos de aventuras novelescas por culpa de la conexión permanente? ¿Alguno de nosotros, alguna vez, correrá desesperado al aeropuerto para decirle a la mujer que ama que no suba a ese avión, que la vida es aquí y ahora?

No. Le enviaremos un mensaje de texto lastimoso, un mensaje breve desde el sofá.
Cuatro líneas con mayúsculas. Quizá le haremos una llamada perdida, y cruzaremos los dedos para que ella, la mujer amada, no tenga su telefonito en modo vibrador.

¿Para qué hacer el esfuerzo de vivir al borde de la aventura, si algo siempre nos va a interrumpir la incertidumbre? Una llamada a tiempo, un mensaje binario, una alarma.

Nuestro cielo ya está infectado de señales y secretos: cuidado que el duque está yendo allí para matarte, ojo que la manzana está envenenada, no vuelvo esta noche a casa porque he bebido, si le das un beso a la muchacha se despierta y te ama. Papá, ven a buscarnos que unos pájaros se han comido las migas de pan.

Nuestras tramas están perdiendo el brillo -las escritas, las vividas, incluso las imaginadas- porque nos hemos convertido en héroes perezosos.

El viejo Molino de Agua

2010-04-02T12:36:00.003+02:00

El viejo molino de agua ve pasar el tiempo como un anciano centenario sentado en su silla de hierro. Inútil y averiado, incapaz de hacer un solo movimiento. Se siente cansado, por eso, ni siquiera lo intenta. Sabe que acabará devorado por la cruel maleza.

MONTAÑA NÚÑEZ MATEOS

Paisajes de Extremadura.

MICRORRELATOS

2010-03-31T21:45:00.000+02:00

PARA NUESTROS AMIGOS BLOGUEROS: Os Dejo tres microrrelatos pertenecientes a mi libro “La nueva Caperucita”. Ya sabéis, el microrrelato es para leer, releer y completar la historia.

LA BUENA SUERTE
El hombre se dirige al Casino. Le han leído las líneas de la mano y le han predicho una noticia fabulosa y otra aciaga. La mala, él la sospecha: la carta con los resultados de la biopsia. Ha dejado el sobre encima de la mesa, intacto: no ha tenido valor para abrirlo. Ahora quiere probar si la buena se cumple y tiene suerte en el juego.
La vidente tenía razón: esa noche gana una gran fortuna. Después entra en el bar, toma seis whiskies y se marcha a casa. Piensa que la fortuna ha llegado demasiado tarde para disfrutarla.
Destruye el sobre sin leer los resultados. Después enchufa el ventilador, abre el maletín y los billetes vuelan lánguidos por el balcón abierto mientras él camina decidido hacia la ventana.
Ese hombre nunca sabrá que, en verdad, la buena noticia era que sus análisis estaban perfectos, y que la mala suerte había sido ganar en el casino; de haber perdido, ahora no estaría consumando este viaje de ocho pisos hasta la acera.

GULA
Tuvo siempre aversión —«exagerada aversión», decía su esposo— a la naftalina. El primer día de invierno, abrió el armario y descolgó uno de sus abrigos. Lentamente, con la excitación de quien comete un pecado mortal, le quitó la funda y sacó las bolsitas antipolillas de los bolsillos.
Cuando su esposo regresó de trabajar, la encontró tirada en la cama, jadeante; parecía que su vientre iba a explotar de un momento a otro. A su alrededor, aún quedaban jirones de ropa a medio devorar.

UN TRAJE A RAYAS
Lo confundió con un marinero. Se enamoró. Él le pidió su barco. Ella se lo prestó y el marinero desapareció allende los mares. Aquella mañana, ella escuchó por la radio que un preso peligroso había escapado de la cárcel de Mahón.

GRACIAS A LA LLUVIA

2010-03-31T13:00:00.002+02:00

Para los amantes del campo. Los que disfrutan de los paseos admirando el increíble paisaje que la lluvia deja tras de sí.
MONTAÑA NÚÑEZ MATEOS

VIEJAS COSTUMBRES DE SEMANA SANTA

2010-03-29T02:12:00.001+02:00

Quiero compartir con vosotros este artículo que, a propósito de la Semana Santa, escribí en el Periódico Extremadura. Seguro que hay detalles curiosos que algunos desconocíais.

La Semana Santa ha cambiado mucho desde hace medio siglo. Algunas de las costumbres de los años 50 han desaparecido. Seguro que a los jóvenes de 30, incluso a los de 40 años, le sonará a chino si les hablamos de la bula. ¿No habéis oído a vuestras madres y abuelas hablar de ella?
Hasta los años sesenta se iba a casa del señor cura (la gente mayor decía que había que llamarlo así) a comprar la bula.
Había variedad de bulas, todas concedidas por el Papa de Roma: la de la Santa Cruzada, la de Carne, la de Composición. La iglesia concedía diversas gracias e indulgencias a sus fieles. Hace ya muchos años que un Papa abolió estos privilegios.
Resulta que la Santa Madre Iglesia ordenaba hacer ayuno y abstinencia. No se podía comer carne ni caldo de carne durante los 40 días de la Cuaresma ni durante todos los viernes del año porque desobedecerlo era pecado mortal. Pero si tú sacabas la Bula de carne, quedabas exento de esa prohibición, con excepción del Miércoles de Ceniza y el Viernes Santo. Se expedía un documento a nombre de la persona que adquiría la bula previo pago de una peseta. El documento estaba firmado nada menos que por el Papa de Roma que era el que concedía la licencia para poder comer carne. Los viernes de cuaresma el menú en la mayoría de los hogares consistía en comer potaje con bacalao.
Claro que a los ricos les daba igual esta prohibición pues podían permitirse tomar buenos pescados y mariscos como sustitutos de la carne en esos días prohibidos. Siempre ha habido clases.
Otra costumbre ya desaparecida consistía en cubrir todas las imágenes de las iglesias con unos paños morados permaneciendo tapados mientras duraba la Cuaresma.
Las costumbres que aún perduran son el fervor de las cofradías con sus túnicas y capirotes, la teja y la mantilla, las saetas, las torrijas y las famosas monas de Pascua. ¡Ah! Y el agosto que hacen en marzo los dueños de balcones alquilándolos a precio de oro para ver pasar las procesiones.

ROSA LÓPEZ CASERO

Artículo publicado en la sección OPINIÓN de El PERIÓDICO EXTREMADURA r

POESÍA VISUAL

2010-03-28T21:30:00.006+02:00

COSAS
QUE
IMPORTAN

El árbol de la vida

MAR
AIRE ARENA
DULCE DESCANSAR
CIELO NACER CARICIA
RESPIRAR SENTIR LLORAR
ESPERANZA TU VIENTRE LA VIDA
HIJA MADRE MANOS CRECER CONFIAR
TU VOZ AMIGOS CAFÉ COMPARTIR CÓMPLICE
MI ESPACIO TÚ YO ÉL NOSOTROS ELLOS VIAJAR
SECRETO CONOCER TERNURA LIBROS SABER NIÑO JUGUETE
JUSTICIA APOYO UNIÓN RESISTIR AYUDA TUS BESOS CAMINAR
MUNDO DERECHOS GUERRA DE AFECTOS RISA LOS APEGOS GENTE
TE QUIERO SOÑAR ILUSIÓN FUTURO PASIÓN HOGAR ME AMAN Y AMAR
NO OLVIDES
LAS COSAS
QUE IMPORTAN

PILAR FERNÁNDEZ BRAVO

Janis Joplin

2010-03-27T17:19:00.005+01:00

Hoy recordaba a Janis Joplin, la escucho de vez en cuando. Alguien, alguna vez, me dijo que teníamos un cierto parecido, aunque yo no estoy tan segura. Quizá en su espíritu rebelde… qué tiempos (espero que no se fueran del todo y me quede algún poso).
Creo que Janis Joplin fue única e irrepetible.
Tengo especial predilección por el tema «Mercedes Benz» (cantado a capella), que salió en el disco póstumo Pearl, a las seis semanas de su muerte, en 1971, y que fue un éxito. Se mantuvo en el número uno de ventas durante 14 semanas. Siempre que la escucho se me ponen los pelos de punta y sobre todo al pensar que fue la última canción de su vida, la última canción que Janis grabó.

Quiero compartirla con vosotros.

PILAR FERNÁNDEZ BRAVO

NACIDA PARA (NO) BAILAR

2010-03-26T00:53:00.000+01:00

Hay concursos televisivos que son exitosos en la primera edición y, en algunos casos, en las siguientes, como Gran Hermano (lo que prima son las broncas y la ordinariez, cuánto más se cabreen y se insulten, mas audiencia obtienen). Y qué decir de alguno que no recuerdo cómo se llama, lo descubrí haciendo zapping de madrugada. El concursante se sienta en un sillón y la presentadora le hace preguntas tan comprometidas que sentí vergüenza ajena, por ejemplo: contar que había sido infiel a su mujer con su cuñado, delante de ésta, que le gustaría que su madre muriera, que había cometido acciones que si se supieran tendrían cárcel, y otras lindezas por el estilo. Porque si dicen la verdad, ganan pasta pero si dicen una mentira, se van sin nada. No les importa desnudar sus miserias más obscenas a cambio de unos euros. También los hay culturales, que me encantan, incluso he participado en alguno, aunque también habría mucho que decir sobre su limpieza… En otros como: Supervivientes, Operación Triunfo o Mira quién baila procuran contratar a gente famosa, conocida de la audiencia. Pero como pasa con todo, cada vez va habiendo menos gente interesante que contratar, bien porque no pueden o porque no quieren.
Tele 5 sigue el esquema de Televisión Española en el concurso del baile y ha contratado el perfil de siempre: una miss, un deportista, una de la jet, un torero, una cantante, un míster, un cómico y alguien de televisión. Ese honor le ha correspondido a Belén Esteban que, por extraño que parezca, va escalado puestos cada día, en el ranking de la popularidad. Pero lo que se dice bailar, la Esteban no baila. Parece un pato mareado en medio de la pista. El ritmo no es lo suyo, Tampoco el cante, es decir, no es artista. Pero atrae audiencia aunque sea para defenestrarla. Se la ve tan insegura durante el baile, tan pendiente de su bailarín que pierde esa espontaneidad tan habitual en ella. Nadie en esa cadena se atreve a criticarla, incluido miembros del jurado. Lo malo es que cuando caiga en desgracia, será un nuevo juguete roto.

La Bitácora de Sergi Bellver

2010-03-24T20:39:00.013+01:00

Los Albatros tienen las alas más largas de todas las aves del mundo actual. Será por eso por lo que Sergi Bellver puso a su blog alasdealbatros. Y será por eso, también, por lo que creó un premio de relato mínimo llamado Diomedea (Diomedeidae). Tuve el honor de quedar finalista en el VIII PREMIO DE RELATO MÍNIMO DIOMEDEA, con un micro. Entonces no tenía, ni participaba en ningún blog, como hago actualmente, y no pude reseñarlo. Pero ahora, aprovecho esta oportunidad para decirle a Sergi Bellver que leer mi nombre en su Bitácora, que considero de gran prestigio literario, fue un honor y una enorme satisfacción personal. Y hago referencia, muy especialmente, a su buen hacer. El premio Diomedea cumplió dos años de vida y diez ediciones. Yo lamento que actualmente él no siga con este premio (pero lo entiendo), aunque espero que ese albatros (Diomedeidae) vuelva again. Desde aquí le animo a ello, y, en cualquier caso, le doy las gracias por su tiempo y su valiosa dedicación.

Hace poco se entregaron en la Librería Bertrand de Barcelona los Premios Revista de Letras a los Mejores blogs literarios. La bitácora de Sergi Bellver estaba nominada en la categoría "Mejor blog nacional de crítica literaria", un galardón que finalmente se llevó el Diario de lecturas de Vicente Luis Mora. Premio que igualmente hubiera merecido la Bitácora de Sergi Bellver, y que yo voté con el convencimiento de que era el mejor blog en su categoría. Blog, que desde aquí os invito a conocer, a los que todavía no lo hayáis hecho. No os arrepentiréis. Es un espacio para la creación, la crítica y el debate en torno a la literatura en general y al cuento en particular. Sergi es escritor de narrativa, editor, profesor de escritura creativa y literatura de viajes en la escuela de escritores de Madrid.
Lo primero que uno se encuentra al abrir su Bitácora es una cita del gran dramaturgo Sam Shepard , conocido también por su faceta de guinista y actor cinematográfico con películas tan conocidas como París, Magnolias de Acero, el informe Pelícano… cita que os invito a leer, abriendo alasdealbatros , accediendo, como no, a todo el contenido literario que seguro que os va a enriquecer.

Para terminar, solo decirle a Sergi, que sí ha sembrado semilla en defensa de la creación literaria, que los lectores lo hemos pasado muy bien y que, por supuesto, hemos tenido la oportunidad, gracias a él, de conocer otros blogs interesantes.

Hasta siempre, Diomedea.

Hasta siempre, Sergi. Y suerte en todos tus proyectos.

PILAR FERNÁNDEZ BRAVO

EN EL VAGÓN DE COLA

2010-03-23T20:02:00.001+01:00

EN EL VAGÓN DE COLA

A todos los extremeños nos duele cuando saltamos a las páginas de actualidad nacional con noticias relacionadas con la España profunda. Es como si en la mente de muchos españoles los extremeños fuéramos una región atrasada e inculta y en el culo del mundo, con las Hurdes como emblema (región inhóspita y atrasada, según opinaban- opinan los que no la conocen)
Afortunadamente, a veces salen de puntillas, sin levantar mucho ruido, noticias como que somos pioneros en diversas técnicas de investigación y formación como el Centro de Cirugía de Mínima Invasión “Jesús Usón” de Cáceres, la belleza de nuestro hábitat natural, que somos pioneros en la incorporación de las Nuevas Tecnologías en las aulas y muchas cosas buenas más.
Pero mira por donde, resulta que nuestros detractores tienen una ocasión más para cebarse con los extremeñitos: la de que estamos en el vagón de cola en cuanto a hábitos lectores, vamos, que los extremeños no leen o leen poco. De todas las Comunidades Autónomas, Extremadura se encuentra en la cola, según este estudio (no se sabe de qué fuentes), seguida de Andalucía y Castilla-la Mancha. Habrá que saber qué tipo de encuesta han utilizado y a quién han preguntado. Esto no se corresponde con la proliferación de escritores, publicaciones, editoriales, talleres literarios, bibliotecas, filmotecas, aulas de lectura, diseminadas por muchísimos pueblos y ciudades de nuestra Comunidad.
Me consta que el profesorado, tanto de educación primaria como el de secundaria, se preocupan y trabajan por inculcar hábitos lectores a sus alumnos, les recomiendan variadas lecturas a lo largo del curso. De ahí que los que más leen son los de diez a trece años.
Teniendo en cuenta que hace cuarenta años éramos una de las regiones más atrasadas, con un alto porcentaje de analfabetos, hoy los extremeños nos hemos sacudido el pelo de la dehesa y hemos dado pasos de gigante por subirnos al tren de la cultura. Aunque digan que vamos en el vagón de cola.
ROSA LÓPEZ CASERO

Tertulias literarias

2010-03-20T22:57:00.002+01:00

A finales de febrero fui invitada a participar en la Tertulia literaria del Corregidor y quedé encantada de conocer a todos sus componentes. Con ese motivo escribí este artículo.

Tertulias literarias

Hablábamos de literatura mientras tomábamos cervezas y tisanas. Los componentes de esta Asociación Cultural o Club Literario se reúnen un viernes al mes aproximadamente. Siempre en el mismo lugar: El Corregidor, con Ángela como secretaria, María, Mª Ángeles, Eladio y muchos más, hasta quince. Este grupo de distintas edades y profesiones ambienta el bar El Corregidor, le da lustre. Ya los conocen los asiduos de las tardes y cuando saben que habrá reunión literaria escogen las mesas más próximas a la suya para escuchar sus lecturas. A los dueños del bar y camareros les consta que este Club le da brillo al local, sus palabras explotan en el aire y propagan la cultura por el salón, rompen la rutina de la tarde con sus sueños y nostalgias que salen de sus bocas al leerlas. Por eso, cuando me invitaron a asistir como escritora para hablar de mis libros, no lo dudé. Ya conocía a Mely, Jesús, Víctor, porque coincidimos en el Congreso de Escritores de Cáceres. Fue un placer departir con ellos. La reunión resultó entrañable y las horas pasaron raudas, y en la orilla del bar cantó una voz de preguntas, sonó la luz del debate fluido, se escucharon en silencio los haikus, cuentos, microrrelatos, poemas. No aspiran a la gloria, disfrutan con las musas, sueñan, aprenden y comentan la obra de autores extremeños. Trabajan afanosos cada día y esperan que llegue ese viernes especial cuando el grupo se encuentra y se ilumina, al compartir ilusiones y amor por las palabras. Y sin proponérselo, hacen felices a los asiduos a la tarde de los viernes en el Corregidor, que escuchan, haciendo como que no escuchan, y se deleitan con las lecturas en alta voz de cada uno del grupo. Creo que son una pauta para muchos y debe divulgarse esta iniciativa. No todo en la vida de las personas está marcado por malos rollos, las ofensas, la ordinariez y la falta de aficiones. Este grupo tiene ilusiones y disfruta con lo que hace, sin desiertos de letras, proyectando escritos y musas y compartiendo con todos sus creaciones. Que cunda el ejemplo.

ROSA LÓPEZ CASERO
Artículo publicado en la sección OJO DE BUEY de El PERIÓDICO EXTREMADURA el 7 de marzo de 2010 r

Un poema de estreno

2010-03-20T19:25:00.012+01:00

Estreno el blog con un poema que dedico a mi madre, donde quiera que esté.

Acompañan al poema: un dibujo realizado por Juan Ángel, mi hijo (hecho para mis versos) y, como todo estreno que se precie, música. Una canción, de Eric Clapton, que es muy especial para mí.

Doce era el número de mi casa

Asensio el nombre de mi calle
En la memoria tengo tu nombre
Tu beso, dulce, de fresa
Los juegos de la escuela

De papel eran los barcos
De chocolate el pan
De pino los pupitres
De cáñamo la cuerda de saltar

Troquelados eran los sueños
Como los cuentos de imaginar
Mi familia era de agua
De carne y hueso era mamá

(Pilar Fernández Bravo)

Como ya dije al principio, termino con la canción "Tears in Heaven" de Eric Clapton, que me hace recordar y mirar hacia atrás cada vez que la escucho.